الفصل 67: آخرون مثلي (1)
يشبه آرثر عائلته بقدر ما يشبه الإنسان القرد—نفس الفصيلة، لكن الكرامة المشتركة تتوقف عند هذا الحد.
وجهة نظر أستون
أجبر نفسي على الثبات، متصلباً كالشمعة. نقف في منتصف الطريق، وعربة في المسافة الضبابية.
“لم تكن أمي، ولا أبي، ولا إخوتي من اعتنوا بي عندما جرحت نفسي بالأشواك كصبي، بل فتاة حمراء، أُعدمت في اليوم التالي مباشرة.” — أستون فون روزندال
أريد أن أفهم.
نسير أنا وآرثر جنباً إلى جنب عبر الشوارع، الخضر النحيلون والبرتقاليون العريضون في تباينات ساطعة تتصادم بعنف تقريباً في عيني.
يقف شامخاً. أقلده، الذقن لأعلى، القامة رواقية، تماماً كما يُعلم جميع الزرق، سواء من قبل العائلة أو في تلك الأكاديميات اللعينة للطبقة الوسطى التي تعتبر مدارس.
يشبه آرثر عائلته بقدر ما يشبه الإنسان القرد—نفس الفصيلة، لكن الكرامة المشتركة تتوقف عند هذا الحد.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com لا يتحرك آرثر. ولا أنا. أحاول استيعاب المشهد.
نحن الزرق نتعلم منذ الطفولة ألا نشكك في سبب وجودنا، لكن منذ أيام وأنا غارق في دراستهم.
أجبر نفسي على الثبات، متصلباً كالشمعة. نقف في منتصف الطريق، وعربة في المسافة الضبابية.
الحمر. ثقافتهم، طرقهم، من كانوا قبل أن نجردهم من كل شيء. أريد أن أعرفهم.
“ماذا بحق أبولو حدث هنا؟”.
أريد أن أفهم.
لكن ما أشعر به، أكثر مما أراه، هو ما يضربني.
شعر آرثر أشقر كشعري، وعيناه بنفس اللون اللازوردي الثاقب. لكن هنا ينتهي الشبه.
أسمع صوت النبيل المتنكر، عفوياً.
يفتقر إلى لحية الشيوخ بلون الرمال المتلألئة. ومع ذلك، حتى في هذا الضباب المزرق الكثيف، تلمع عيناه بحدة حافة السكين.
رجل نبيل—مثلي.
حاجبه معقود رغم أن جسده لا يزال مسترخياً، وكأن التوتر زينة، شيء يرتديه بنفس العناية التي يرتدي بها وشاحاً عسكرياً.
في البداية أرى فتاة. حمراء. عبدة. ينعقد حاجبي ليعكس حاجب آرثر. ثم أراه هو.
إنه ليس أكبر مني—ربما بعقد على الأكثر—لكن عندما أُجبر على الوقوف بجانبه، أشعر بالتضاؤل.
أجبر نفسي على الثبات، متصلباً كالشمعة. نقف في منتصف الطريق، وعربة في المسافة الضبابية.
يقف شامخاً. أقلده، الذقن لأعلى، القامة رواقية، تماماً كما يُعلم جميع الزرق، سواء من قبل العائلة أو في تلك الأكاديميات اللعينة للطبقة الوسطى التي تعتبر مدارس.
وأخيرا يلتقي الشخصيات بوجهات النظر المختلفة. أو كما يمكن أن نطلق عليهم.
لكنني لست مثله. ليس حقاً. لا أستطيع أن أكون مثله. لا أريد أن أفرض نفسي.
حتى الملوك سيتأرجحون من المشانق لمثل هذا التجاوز.
لا أريد ارتداء الكذبة بأنني فخور بما أنا عليه.
“لم تكن أمي، ولا أبي، ولا إخوتي من اعتنوا بي عندما جرحت نفسي بالأشواك كصبي، بل فتاة حمراء، أُعدمت في اليوم التالي مباشرة.” — أستون فون روزندال
تتبع نظراتي نظراته، وينفرج فمي قليلاً في مفاجأة غريزية قبل أن أطبقه.
“ماذا بحق أبولو حدث هنا؟”.
أجبر نفسي على الثبات، متصلباً كالشمعة. نقف في منتصف الطريق، وعربة في المسافة الضبابية.
لكن ما أشعر به، أكثر مما أراه، هو ما يضربني.
الأرض هنا جافة، لا طين من دينكلين يعلق بأحذيتنا.
لقد جرفت الغيوم، تاركة فقط الشمس التي لا ترحم في الأعلى.
يبقى وجه آرثر منحوتاً من الحجر، لكن عينيه تزدادان حدة بالفهم. وتفعل عيناي الشيء نفسه.
يا للسخرية. هيليوس، سامي الشمس المزعوم، يمنحنا هذا الدفء، وكأنه لم ينسنا تماماً في خلقنا.
الفصل 67: آخرون مثلي (1)
أراقب الرياح تتموج عبر العشب، ملتقطاً اللحظة العابرة لما نسميه بتباهٍ “أمنا الطبيعة” بينما أنا محاط بذوي الدماء العليا.
“ماذا بحق أبولو حدث هنا؟”.
أريد أن أفهم.
يكسر السؤال الصمت. يُلقى بلكنة شمالية كثيفة، حوافها قاسية خففها العمر، لكنها لا تزال شبه غير مفهومة.
يقف شامخاً. أقلده، الذقن لأعلى، القامة رواقية، تماماً كما يُعلم جميع الزرق، سواء من قبل العائلة أو في تلك الأكاديميات اللعينة للطبقة الوسطى التي تعتبر مدارس.
“ماذا بحق أبولو حدث هنا؟”.
يبقى وجه آرثر منحوتاً من الحجر، لكن عينيه تزدادان حدة بالفهم. وتفعل عيناي الشيء نفسه.
يكرر القائد نفسه، صوته منخفض وبطيء لكنه ليس أوضح.
لكن لا يبدو أن أحداً حولنا يهتم.
لا يتحرك آرثر. ولا أنا. أحاول استيعاب المشهد.
لكن لا يبدو أن أحداً حولنا يهتم.
في البداية أرى فتاة. حمراء. عبدة. ينعقد حاجبي ليعكس حاجب آرثر. ثم أراه هو.
“وقت طويل”.
رجل نبيل—مثلي.
أراه يقبض يده ويضرب صدره مرتين. ثم مرة واحدة، بكف مسطحة على قلبه.
شعر أشقر، يصل للكتف، ومربوط للخلف. لحية مشذبة يمكنني ارتداؤها بنفسي لو لم أستمر في حلاقتها كرهاً للذات.
في البداية أرى فتاة. حمراء. عبدة. ينعقد حاجبي ليعكس حاجب آرثر. ثم أراه هو.
لكن ما أشعر به، أكثر مما أراه، هو ما يضربني.
أراه يقبض يده ويضرب صدره مرتين. ثم مرة واحدة، بكف مسطحة على قلبه.
يزحف دمي في عروقي، يوخز في أطراف أصابعي.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يزحف دمي في عروقي، يوخز في أطراف أصابعي.
إنه تنكر.
إنه ليس أكبر مني—ربما بعقد على الأكثر—لكن عندما أُجبر على الوقوف بجانبه، أشعر بالتضاؤل.
إنه يزيف دور النبيل.
القائد ذو الدم البرتقالي يعانقه ببساطة.
أراه يقبض يده ويضرب صدره مرتين. ثم مرة واحدة، بكف مسطحة على قلبه.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com حاجبه معقود رغم أن جسده لا يزال مسترخياً، وكأن التوتر زينة، شيء يرتديه بنفس العناية التي يرتدي بها وشاحاً عسكرياً.
تحية المحاربين القدامى.
رجل نبيل—مثلي.
أقف منتصباً كالسهم، مخفياً صدمتي.
“وقت طويل”.
يُسمح فقط للمحاربين القدامى من السقوط العظيم لديلورا بتلك الإشارة. أي شخص آخر يُعدم فوراً.
يفتقر إلى لحية الشيوخ بلون الرمال المتلألئة. ومع ذلك، حتى في هذا الضباب المزرق الكثيف، تلمع عيناه بحدة حافة السكين.
حتى الملوك سيتأرجحون من المشانق لمثل هذا التجاوز.
يا للسخرية. هيليوس، سامي الشمس المزعوم، يمنحنا هذا الدفء، وكأنه لم ينسنا تماماً في خلقنا.
لكن لا يبدو أن أحداً حولنا يهتم.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تتبع نظراتي نظراته، وينفرج فمي قليلاً في مفاجأة غريزية قبل أن أطبقه.
القائد ذو الدم البرتقالي يعانقه ببساطة.
لا أريد ارتداء الكذبة بأنني فخور بما أنا عليه.
“وقت طويل، يا إريك”.
يبقى وجه آرثر منحوتاً من الحجر، لكن عينيه تزدادان حدة بالفهم. وتفعل عيناي الشيء نفسه.
“وقت طويل”.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com أراقب الرياح تتموج عبر العشب، ملتقطاً اللحظة العابرة لما نسميه بتباهٍ “أمنا الطبيعة” بينما أنا محاط بذوي الدماء العليا.
أسمع صوت النبيل المتنكر، عفوياً.
لكنني لست مثله. ليس حقاً. لا أستطيع أن أكون مثله. لا أريد أن أفرض نفسي.
يبقى وجه آرثر منحوتاً من الحجر، لكن عينيه تزدادان حدة بالفهم. وتفعل عيناي الشيء نفسه.
يُسمح فقط للمحاربين القدامى من السقوط العظيم لديلورا بتلك الإشارة. أي شخص آخر يُعدم فوراً.
ببطء، وبشكل غير محسوس تقريباً، تظهر ابتسامة على وجه آرثر، وتختفي بالسرعة التي ظهرت بها.
يقف شامخاً. أقلده، الذقن لأعلى، القامة رواقية، تماماً كما يُعلم جميع الزرق، سواء من قبل العائلة أو في تلك الأكاديميات اللعينة للطبقة الوسطى التي تعتبر مدارس.
……
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تتبع نظراتي نظراته، وينفرج فمي قليلاً في مفاجأة غريزية قبل أن أطبقه.
وأخيرا يلتقي الشخصيات بوجهات النظر المختلفة. أو كما يمكن أن نطلق عليهم.
“وقت طويل”.
وجهة نظر أستون
---
ترجمة موقع ملوك الروايات. لا تُلهِكُم القراءة عن اداء الصلوات فى أوقاتها و لا تنسوا نصيبكم من القرآن
أشترك الان من هنا. ولامزيد من الاعلانات
