الفصل 53: الأحمر عبر الأزرق (1)
عائلة أنا جزء منها لكنني لا أنتمي إليها.
وجهة نظر إليوت
222222222 window.pubfuturetag = window.pubfuturetag || [];window.pubfuturetag.push({unit: "691c49610b02532d2b2fde29", id: "pf-17553-1"}) إنه ليس سجناً مصنوعاً من القضبان. إنه أسوأ. مطاط حول روح. جلد ثانٍ يلتف حول جلدي.
“من أكون، إن لم أكن نفسي؟” –– إليوت ستارفول
222222222 window.pubfuturetag = window.pubfuturetag || [];window.pubfuturetag.push({unit: "691c49610b02532d2b2fde29", id: "pf-17553-1"}) إنه ليس سجناً مصنوعاً من القضبان. إنه أسوأ. مطاط حول روح. جلد ثانٍ يلتف حول جلدي.
تتحرك نظراتي—مشدودة، ومتحكم بها—وكأنني مقيد بخيوط غير مرئية. دمية متحركة.
يخيم الصمت. يتسرب التوتر كالضباب. يتبادل الآخرون النظرات، خفية لكنها حادة.
أتابع التعبيرات الجامدة للشخصيات بجانبي. يرتدون ألوان جنسهم: الزرق. نبلاء. لا يمكن المساس بهم.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com بشرتها بيضاء ملموسة بزرقة جليدية، وتعبيرها منحوت من صقيع رقيق.
أشعر ببوادر الغضب، لكنني أعلم أنه لا ينبع من قلبي—ليس لي. ليس أنا.
لماذا يُرى كل شيء، ويُسمع، ويُذاق، وحتى يُحس به، وكأنه عبر قماش أو زجاج؟
إنه شيء غريب. ليس لهباً يشتعل من الداخل، بل نار تغذى من الخارج، تغذيها أيادٍ خفية.
هذه القاعة يمكن أن تتسع لعشرين منزلاً من الأحياء الفقيرة. ومع ذلك، تبدو ممتلئة بالتوتر لدرجة تمنع التنفس.
إنه ليس كرهي. إنه كره هذا الجسد.
لماذا أنا هنا؟ لماذا لا أستطيع الشعور بأفكاري بالكامل؟
هناك توتر هنا لا يخصني، إحباط مكبوت بالكاد يدندن تحت السطح.
ومع ذلك، لا يزال هذا الجسد يتحرك. حتى وعقلي يصرخ طلباً للحرية، فإنه يطيع شيئاً آخر تماماً. يجب أن أفزع.
اعتراف—أو انعدامه. عصبية أيضاً، ممزوجة بالحذر بينما يحدق الرجل على رأس الطاولة فيّ.
أتابع التعبيرات الجامدة للشخصيات بجانبي. يرتدون ألوان جنسهم: الزرق. نبلاء. لا يمكن المساس بهم.
لا—في أستون. الاسم منطقي الآن. الرجل المشنوق من رؤيتي. الجسد الذي حوصرت بداخله.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com لا. بشكل صادم—أو ربما لا—أنا أكرههم بسبب المشاعر المفروضة عليّ. ليس لأنني أختار ذلك.
الرجل—والدي المفترض—يجلس شامخاً تحت الضوء الذهبي للثريات المزخرفة، لحيته رملية اللون تلمع كالعملات المسحوقة.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com لا أشعر بالعاطفة من الداخل. فقط كأنني أجلس عميقاً داخل نواة جوفاء، والعالم يضغط المشاعر عليّ من الخارج.
بهدوء، وبشكل آلي، يقطع لحمه—الأزرق والنيء—ويرفع قطعة إلى فمه.
لماذا أنا هنا؟ لماذا لا أستطيع الشعور بأفكاري بالكامل؟
يسيل العصير على شفتيه، صابغاً إياهما بلون دمه.
“سيلفيسترو يقول إن الغزو يسير بشكل جيد. لكن الحمر… لقد اكتشفوا أمر الدم.”
“كيف كان النقل الأخير للحمر الذين بحوزتك؟” يسأل.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يومئ سيباستيان بتصلب. أرى الاشمئزاز على وجهه حين يلقي نظرة خاطفة على الشابة بجانب والدهم—زوجة أبيه، ربما.
تخرج الكلمات بقسوة عابرة لدرجة أنني كدت أنسى أن أتنفس.
مرة أخرى، يسود الصمت. وهذه المرة يلدغ.
“عظيم،” أسمع صوتي يقول—لا، صوته. بارد. سلس. غير مهتز.
“سيلفيسترو يقول إن الغزو يسير بشكل جيد. لكن الحمر… لقد اكتشفوا أمر الدم.”
“أرباح بمقدار مائتي ورقة إليس ذهبية. أقل قليلاً من متوسط اليوم في الأسبوع الماضي، لكنه لا يزال أكثر من الأمس وما قبله.”
هذه القاعة يمكن أن تتسع لعشرين منزلاً من الأحياء الفقيرة. ومع ذلك، تبدو ممتلئة بالتوتر لدرجة تمنع التنفس.
النفس الذي يلي ذلك بطيء، ومحسوب. “يجب أن تتضاعف الأرباح بحلول الأسبوع المقبل.”
يزفر، ناظراً نحو النافذة الطويلة المقوسة التي تؤطر أفق المدينة.
يومئ الرجل بالموافقة. لساني يتحرك، رئتاي تمتلئان وتفرغان الهواء، لكن لا شيء من هذا يبدو ملكاً لي.
“عزيزي،” تقول بعذوبة. “لا تكن قاسياً جداً على نفسك. وكأن تلك الصراصير قد تهددنا يوماً—نحن أصحاب الدماء العليا.”
لا أشعر بالعاطفة من الداخل. فقط كأنني أجلس عميقاً داخل نواة جوفاء، والعالم يضغط المشاعر عليّ من الخارج.
أتابع التعبيرات الجامدة للشخصيات بجانبي. يرتدون ألوان جنسهم: الزرق. نبلاء. لا يمكن المساس بهم.
تجربة مصفاة، منفصلة ومعقمة. أسمع المضغ. رنين الأواني. رشفة نبيذ. شخص يتنهد.
أتابع التعبيرات الجامدة للشخصيات بجانبي. يرتدون ألوان جنسهم: الزرق. نبلاء. لا يمكن المساس بهم.
لا يوجد أحد آخر على هذه الطاولة سوى هؤلاء الزرق—لا حمر، لا خضر، لا آخرين. فقط هم. عائلة، ربما.
يزفر، ناظراً نحو النافذة الطويلة المقوسة التي تؤطر أفق المدينة.
عائلة أنا جزء منها لكنني لا أنتمي إليها.
الفصل 53: الأحمر عبر الأزرق (1)
يتسلل كرهي لهم مرة أخرى، خفياً وناكراً، لكن ليس بسبب لونهم.
إنه ليس كرهي. إنه كره هذا الجسد.
لا. بشكل صادم—أو ربما لا—أنا أكرههم بسبب المشاعر المفروضة عليّ. ليس لأنني أختار ذلك.
ومع ذلك، لا يزال هذا الجسد يتحرك. حتى وعقلي يصرخ طلباً للحرية، فإنه يطيع شيئاً آخر تماماً. يجب أن أفزع.
لماذا أنا هنا؟ لماذا لا أستطيع الشعور بأفكاري بالكامل؟
الرجل—والدي المفترض—يجلس شامخاً تحت الضوء الذهبي للثريات المزخرفة، لحيته رملية اللون تلمع كالعملات المسحوقة.
لماذا يُرى كل شيء، ويُسمع، ويُذاق، وحتى يُحس به، وكأنه عبر قماش أو زجاج؟
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يجب أن أقاتل. لكنني لا أفعل. أجلس فقط هنا، بينما يطبق هذا الجسد على فكه ويبتلع إحباطاً شائكاً—كأشواك الورد العالقة في الحلق.
إنه ليس سجناً مصنوعاً من القضبان. إنه أسوأ. مطاط حول روح. جلد ثانٍ يلتف حول جلدي.
“مرر هذا. بهدوء. إذا عرفوا الحقيقة، قد ينهار عملنا. لا يمكننا تحمل ذلك.”
ومع ذلك، لا يزال هذا الجسد يتحرك. حتى وعقلي يصرخ طلباً للحرية، فإنه يطيع شيئاً آخر تماماً. يجب أن أفزع.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com أشعر ببوادر الغضب، لكنني أعلم أنه لا ينبع من قلبي—ليس لي. ليس أنا.
يجب أن أقاتل. لكنني لا أفعل. أجلس فقط هنا، بينما يطبق هذا الجسد على فكه ويبتلع إحباطاً شائكاً—كأشواك الورد العالقة في الحلق.
يتحدث سيباستيان أولاً. “ماذا عليّ أن أفعل؟”
“سيباستيان،” يقول الأب، رافعاً كأسه وراشفاً النبيذ البنفسجي العميق.
اعتراف—أو انعدامه. عصبية أيضاً، ممزوجة بالحذر بينما يحدق الرجل على رأس الطاولة فيّ.
“نعم يا أبي.” الرد حاد وفوري.
“لقد اكتشفت تلك الخنازير قوتنا، وعلينا أن نعترف—لديهم قدرة على النمو أكبر بكثير منا.”
الرجل الذي يجيب—سيباستيان—يشبه الأب بطرق مذهلة. نفس اللحية، نفس العيون بلون البحر، نفس الفك الزاوي.
بهدوء، وبشكل آلي، يقطع لحمه—الأزرق والنيء—ويرفع قطعة إلى فمه.
يبدو أكبر سناً، أو ربما أكثر برودة فقط. بدلته زرقاء ملكية، نفس درجة الدم الذي يجري في عروقه.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com لا—في أستون. الاسم منطقي الآن. الرجل المشنوق من رؤيتي. الجسد الذي حوصرت بداخله.
تحت الطاولة، أشعر بقبضة أستون تشتد. غضب، مقنع بقواعد السلوك.
“عزيزي،” تقول بعذوبة. “لا تكن قاسياً جداً على نفسك. وكأن تلك الصراصير قد تهددنا يوماً—نحن أصحاب الدماء العليا.”
“يريدون منا إرسال المزيد من البرتقاليين،” يتابع الأب.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com أشعر ببوادر الغضب، لكنني أعلم أنه لا ينبع من قلبي—ليس لي. ليس أنا.
“سيلفيسترو يقول إن الغزو يسير بشكل جيد. لكن الحمر… لقد اكتشفوا أمر الدم.”
النفس الذي يلي ذلك بطيء، ومحسوب. “يجب أن تتضاعف الأرباح بحلول الأسبوع المقبل.”
يزفر، ناظراً نحو النافذة الطويلة المقوسة التي تؤطر أفق المدينة.
النفس الذي يلي ذلك بطيء، ومحسوب. “يجب أن تتضاعف الأرباح بحلول الأسبوع المقبل.”
ثم يمد يده ليد المرأة التي بجانبه—نصف عمره، وربما أقل.
مرة أخرى، يسود الصمت. وهذه المرة يلدغ.
بشرتها بيضاء ملموسة بزرقة جليدية، وتعبيرها منحوت من صقيع رقيق.
“سيلفيسترو يقول إن الغزو يسير بشكل جيد. لكن الحمر… لقد اكتشفوا أمر الدم.”
تتحول كلماته الآن من تقرير إلى أمر.
وجهة نظر إليوت
“لقد اكتشفت تلك الخنازير قوتنا، وعلينا أن نعترف—لديهم قدرة على النمو أكبر بكثير منا.”
222222222 window.pubfuturetag = window.pubfuturetag || [];window.pubfuturetag.push({unit: "691c49610b02532d2b2fde29", id: "pf-17553-1"}) إنه ليس سجناً مصنوعاً من القضبان. إنه أسوأ. مطاط حول روح. جلد ثانٍ يلتف حول جلدي.
يخيم الصمت. يتسرب التوتر كالضباب. يتبادل الآخرون النظرات، خفية لكنها حادة.
إنه شيء غريب. ليس لهباً يشتعل من الداخل، بل نار تغذى من الخارج، تغذيها أيادٍ خفية.
يتحدث سيباستيان أولاً. “ماذا عليّ أن أفعل؟”
تجربة مصفاة، منفصلة ومعقمة. أسمع المضغ. رنين الأواني. رشفة نبيذ. شخص يتنهد.
لا يجيب الأب فوراً. يراقب المدينة عبر الزجاج وكأنها ستكشف عن شيء ما.
يلمس الأب خاتمه بإبهامه، الذهب المصقول يلمع بوهن في الضوء.
يزداد الصمت كثافة. أشعر بساقي الجسد ترتجفان. ساقاي؟ لا. ساقاه. أستون.
مرة أخرى، يسود الصمت. وهذه المرة يلدغ.
يلمس الأب خاتمه بإبهامه، الذهب المصقول يلمع بوهن في الضوء.
وجهة نظر إليوت
“أنت على علاقة جيدة بالعائلة المالكة. خاصة الابنة الثانية،” يقول بصوت منخفض.
يبدو أكبر سناً، أو ربما أكثر برودة فقط. بدلته زرقاء ملكية، نفس درجة الدم الذي يجري في عروقه.
“مرر هذا. بهدوء. إذا عرفوا الحقيقة، قد ينهار عملنا. لا يمكننا تحمل ذلك.”
الرجل الذي يجيب—سيباستيان—يشبه الأب بطرق مذهلة. نفس اللحية، نفس العيون بلون البحر، نفس الفك الزاوي.
يومئ سيباستيان بتصلب. أرى الاشمئزاز على وجهه حين يلقي نظرة خاطفة على الشابة بجانب والدهم—زوجة أبيه، ربما.
إنه ليس كرهي. إنه كره هذا الجسد.
ومع ذلك، لا تتعثر ابتسامتها. تضع يدها فوق يده، ناعمة وشاحبة ومزيفة.
إنه شيء غريب. ليس لهباً يشتعل من الداخل، بل نار تغذى من الخارج، تغذيها أيادٍ خفية.
“عزيزي،” تقول بعذوبة. “لا تكن قاسياً جداً على نفسك. وكأن تلك الصراصير قد تهددنا يوماً—نحن أصحاب الدماء العليا.”
222222222 window.pubfuturetag = window.pubfuturetag || [];window.pubfuturetag.push({unit: "691c49610b02532d2b2fde29", id: "pf-17553-1"}) إنه ليس سجناً مصنوعاً من القضبان. إنه أسوأ. مطاط حول روح. جلد ثانٍ يلتف حول جلدي.
مرة أخرى، يسود الصمت. وهذه المرة يلدغ.
تتحول كلماته الآن من تقرير إلى أمر.
هذه القاعة يمكن أن تتسع لعشرين منزلاً من الأحياء الفقيرة. ومع ذلك، تبدو ممتلئة بالتوتر لدرجة تمنع التنفس.
ومع ذلك، لا يزال هذا الجسد يتحرك. حتى وعقلي يصرخ طلباً للحرية، فإنه يطيع شيئاً آخر تماماً. يجب أن أفزع.
“نعم يا أبي.” الرد حاد وفوري.
---
ترجمة موقع ملوك الروايات. لا تُلهِكُم القراءة عن اداء الصلوات فى أوقاتها و لا تنسوا نصيبكم من القرآن
أشترك الان من هنا. ولامزيد من الاعلانات
