الفصل 52: دمية متحركة (2)
يعتصرني الألم. تتقلب عيناي نحو الخارج. عقلي يبدأ في الانهيار.
شاب يرتدي زياً غريباً يركع أمام أفراد ملكيين—أمير وأميرة.
تتجمع الدماء حولي. يتم ابتلاعي.
تسقط دموعه في صمت.
لكنه مشوه، ولا أستطيع تمييز من هو.
إنهم نبلاء، مثل الآخرين. لكن عالمهم يبدو مختلفاً.
كروح محاصرة في قشرة شخص آخر.
ليس هذا العالم.
ثم—ظلام.
ثم—شعر بنفسجي مقابل رمال بنفسجية.
يتباطأ الوقت.
فتاة تقف فوق وحش. عملاق. شاهق. تضحك، وعيناها مليئتان بالدهشة.
لكنه ليس القمر الذي أعرفه. هذا القمر أحمر. أحمر جداً. وكأنه ينزف. وكأنه يراقب.
إنها ترى العالم بجماله.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com سيف يمتد من يدي، لكنني لا أقبض عليه. أنا مجرد الوعاء الآن.
ثم—تحول.
لكنه مشوه، ولا أستطيع تمييز من هو.
ظلام مرة أخرى.
امرأة بشعر أسود وخصلات بيضاء، رهيبة وطويلة القامة، تسير في مقدمة جيش.
غرفة.
فتاة ضائعة بداخلها. وحيدة.
ظلام مرة أخرى.
يتحول جسدها—فجأة، وبعنف—ليصبح جسد امرأة بالغة.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تصبغ الدماء الأرض—مُراقة، مشروبة، مَصروخٌ من أجلها. تحترق المدن. تنشق السماء. يلوح القمر، متضخماً ونابضاً.
التغيير يفزعني، ليس فقط لسرعة حدوثه بل لما أشعر به.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com ثم يدور رأسي، وكأن خيوطاً تسحبه. يميل العالم مرة أخرى، رأساً على عقب وخارج محوره.
في البداية، لا أشعر بداخلها سوى بالفراغ، فراغ مألوف يعكس الكثير من ذاتي.
أمامي، يقف فتى. شعر أسود ينسدل على عينيه، عينان تحملان حزناً خاماً لدرجة أنه يشق روحي.
لكن حين ترتفع نظراتها، منجذبة نحو ألوان متغيرة تدور خلفها، شيء بداخلها يتصدع ثم يفيض.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com سيف يمتد من يدي، لكنني لا أقبض عليه. أنا مجرد الوعاء الآن.
عاطفة.
إنه هو، هذا الجسد، من يفعل كل هذه الأشياء.
حزن. غضب. لكن فوق كل ذلك—سعادة. تنفجر بداخلها مثل ضوء الشمس الذي يشق صخوراً عمرها قرون، دافئ ويغطي كل شيء.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com ثم يدور رأسي، وكأن خيوطاً تسحبه. يميل العالم مرة أخرى، رأساً على عقب وخارج محوره.
يجعلني ذلك أشعر بالغيرة، للحظة. ثم تنتزعني الرؤية بعيداً.
في البداية، لا أشعر بداخلها سوى بالفراغ، فراغ مألوف يعكس الكثير من ذاتي.
امرأة بشعر أسود وخصلات بيضاء، رهيبة وطويلة القامة، تسير في مقدمة جيش.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com غرفة.
هي ليست امرأة، ليس حقاً. شيطانة بأجنحة غراب، تقود فيالق ضد النورانيين. تحارب السماوات—وتخسر.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com ثم يدور رأسي، وكأن خيوطاً تسحبه. يميل العالم مرة أخرى، رأساً على عقب وخارج محوره.
رمح من النور الخالص يضربها وتسقط، تتحطم على الأرض كأنها الانتقام متجسداً.
فتاة ضائعة بداخلها. وحيدة.
يميل العالم.
الذكريات، كشظايا الزجاج المكسور، تتسابق عبر رؤيتي.
ثم يظهر القمر.
لم أعد أتحكم بهذا الجسد.
لكنه ليس القمر الذي أعرفه. هذا القمر أحمر. أحمر جداً. وكأنه ينزف. وكأنه يراقب.
الغرفة مفرطة في الفخامة: حواف ذهبية، لافتات بنفسجية، جدران برتقالية وزرقاء مزينة بلوحات تبدو أقدم من الأمم.
تخترق نظراته روحي، وتتحول الرؤية مرة أخرى.
“الحاصد الذهبي.”
أرى العالم.
ثم—ظلام.
وأناس ذهبيين. أثيريين، سامين. أحدهم يركع. والآخر يصلي.
فتاة تقف فوق وحش. عملاق. شاهق. تضحك، وعيناها مليئتان بالدهشة.
“الحاصد الذهبي،” يهمس صوت، يلتف عبر عقلي مثل الدخان. مألوف، لكنه متغير. لا أستطيع تمييزه.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com ثم—شعر بنفسجي مقابل رمال بنفسجية.
المزيد من الصور الآن، غامرة وسريعة جداً لدرجة لا يمكن استيعابها. ناس. وجوه. معاناة. تندلع المعارك.
ويهوي به.
تصبغ الدماء الأرض—مُراقة، مشروبة، مَصروخٌ من أجلها. تحترق المدن. تنشق السماء. يلوح القمر، متضخماً ونابضاً.
انعكاس.
العالم يموت.
عاطفة.
ثم—ظلام.
الذكريات، كشظايا الزجاج المكسور، تتسابق عبر رؤيتي.
ليس فراغاً. ليس عدماً. بل شيء حي. شيء يتحرك ويتنفس ويفكر.
الفم يتحرك، واللسان يتذوق، والحلق يبتلع.
ضباب أحمر ينسدل فوق كل شيء. أطرافي تتحرك، لكن ليس بإرادتي.
انعكاس.
سيف يمتد من يدي، لكنني لا أقبض عليه. أنا مجرد الوعاء الآن.
رعشة، وخزة—يتشنج جسدي.
رعشة، وخزة—يتشنج جسدي.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com هناك خطأ ما.
أمامي، يقف فتى. شعر أسود ينسدل على عينيه، عينان تحملان حزناً خاماً لدرجة أنه يشق روحي.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com هي ليست امرأة، ليس حقاً. شيطانة بأجنحة غراب، تقود فيالق ضد النورانيين. تحارب السماوات—وتخسر.
ينظر إليّ، وفي نظرته، أرى شخصاً مألوفاً؛
“في هذه الحياة، ستموت من أجل الصالح العام… وليس من أجل انتقامك الأناني.”
لكنه مشوه، ولا أستطيع تمييز من هو.
ثم—ظلام.
ثم يدور رأسي، وكأن خيوطاً تسحبه. يميل العالم مرة أخرى، رأساً على عقب وخارج محوره.
إنه يشع من بلورة—موضوعة على طاولة طويلة وعتیقة عن يميني. الخشب يبدو أقدم من الزمن.
لم أعد أتحكم بهذا الجسد.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com جميعهم يرتدون أثواباً زرقاء غنية. جميعهم يرتدون نفس الشعار: ثلاث وردات تتفتح فوق قلوبهم.
“الحاصد الذهبي.”
“الحاصد الذهبي،” يهمس صوت، يلتف عبر عقلي مثل الدخان. مألوف، لكنه متغير. لا أستطيع تمييزه.
يتباطأ الوقت.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com هي ليست امرأة، ليس حقاً. شيطانة بأجنحة غراب، تقود فيالق ضد النورانيين. تحارب السماوات—وتخسر.
الذكريات، كشظايا الزجاج المكسور، تتسابق عبر رؤيتي.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com جميعهم يرتدون أثواباً زرقاء غنية. جميعهم يرتدون نفس الشعار: ثلاث وردات تتفتح فوق قلوبهم.
ثم صوت، شاب وثابت، مليء بالعزم المهيب.
فتاة ضائعة بداخلها. وحيدة.
“في هذه الحياة، ستموت من أجل الصالح العام… وليس من أجل انتقامك الأناني.”
لكن تركيزي يضيق، لأن—
شخص ما، لا أستطيع تحديده، يرفع نصلاً، النصل الذي كنت أحمله في يدي قبل دقات قلب قليلة.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يتموج الاسم عبر الجسد المضيف كالسم.
ويهوي به.
فتاة تقف فوق وحش. عملاق. شاهق. تضحك، وعيناها مليئتان بالدهشة.
لا أرى الضربة—فقط ضبابية الحركة. ثم ارتطام ثقيل.
وأناس ذهبيين. أثيريين، سامين. أحدهم يركع. والآخر يصلي.
رأسي يضرب الأرض.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com ثم—أتنفس.
رطب. بارد. نهائي.
اللحم—الذي يتوسطه لون أزرق سماوي—ينزف لوناً قريباً جداً من دماء الزرق.
تتجمع الدماء حولي. يتم ابتلاعي.
لكنه ليس القمر الذي أعرفه. هذا القمر أحمر. أحمر جداً. وكأنه ينزف. وكأنه يراقب.
“أنا آسف، يا أخ—” ينكسر الصوت، يتشقق ليصبح شيئاً وحشياً.
إنه هو، هذا الجسد، من يفعل كل هذه الأشياء.
يعتصرني الألم. تتقلب عيناي نحو الخارج. عقلي يبدأ في الانهيار.
شفاههم زرقاء. وجوههم باردة، غير مقروءة، منحوتة من الازدراء. جامدة.
ثم—أتنفس.
فجأة تحولنا للورد الغوامض. الأمر أشبه بالسفيروت والأحمق.
معجزة. فعل غريب.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com رأسي يضرب الأرض.
أشهق وكأنها أنفاسي الأولى بعد الغرق. يذوب العالم الأحمر من حولي.
ظلام مرة أخرى.
يخف الضباب، يرق ويتلاشى حتى يتدفق الضوء الأزرق ليحل محله.
تتجمع الدماء حولي. يتم ابتلاعي.
إنه يشع من بلورة—موضوعة على طاولة طويلة وعتیقة عن يميني. الخشب يبدو أقدم من الزمن.
ضباب أحمر ينسدل فوق كل شيء. أطرافي تتحرك، لكن ليس بإرادتي.
يتعمق الضوء، ويطغى على الضباب القرمزي.
يداي خاطئتان.
تنكمش حدقتاي. يرتجف جسدي.
“نعم يا أبي؟” يجيب الصوت، هذا الجسد، بتحكم واقتضاب.
ولأول مرة فيما يبدو كالأبدية، أشعر.
وداخل الجسد الذي أنا محاصر فيه، يتراكم الغضب.
تتجمع الدموع وتفيض بينما تهب الرياح من ضوء البلورة، تلامس وجهي، وترفع خصلات شعري إلى الخلف.
في البداية، لا أشعر بداخلها سوى بالفراغ، فراغ مألوف يعكس الكثير من ذاتي.
أرفع يدي لأحجب عيني، عابساً—
أرى العالم.
وفجأة أكون في مكان آخر.
ولأول مرة فيما يبدو كالأبدية، أشعر.
ليس الفراغ. ليس المجاري.
“في هذه الحياة، ستموت من أجل الصالح العام… وليس من أجل انتقامك الأناني.”
أجلس على طاولة فخمة، منحوتة من الرخام ومرصعة بالذهب.
يتحول جسدها—فجأة، وبعنف—ليصبح جسد امرأة بالغة.
طبق خزفي يستقر أمامي، مليء بأطعمة شهية مرتبة ببراعة.
الفم يتحرك، واللسان يتذوق، والحلق يبتلع.
اللحم—الذي يتوسطه لون أزرق سماوي—ينزف لوناً قريباً جداً من دماء الزرق.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com ثم صوت، شاب وثابت، مليء بالعزم المهيب.
أدوات المائدة تلمع.
الفم يتحرك، واللسان يتذوق، والحلق يبتلع.
الغرفة مفرطة في الفخامة: حواف ذهبية، لافتات بنفسجية، جدران برتقالية وزرقاء مزينة بلوحات تبدو أقدم من الأمم.
ولأول مرة فيما يبدو كالأبدية، أشعر.
لكن تركيزي يضيق، لأن—
يتباطأ الوقت.
يداي خاطئتان.
تتجمع الدماء حولي. يتم ابتلاعي.
إنهما ليسا لي. أكثر شحوباً. أكثر رقة. الأظافر تلمع ببريق أزرق باهت. وكذلك مفاصل الأصابع.
شفاههم زرقاء. وجوههم باردة، غير مقروءة، منحوتة من الازدراء. جامدة.
هناك خطأ ما.
إنهم نبلاء، مثل الآخرين. لكن عالمهم يبدو مختلفاً.
أحاول التحرك، لكنني محبوس في الداخل.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يتعمق الضوء، ويطغى على الضباب القرمزي.
كروح محاصرة في قشرة شخص آخر.
في البداية، لا أشعر بداخلها سوى بالفراغ، فراغ مألوف يعكس الكثير من ذاتي.
الجسد الذي أسكنه—أياً كان—يرفع بصره عن الوجبة.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تصبغ الدماء الأرض—مُراقة، مشروبة، مَصروخٌ من أجلها. تحترق المدن. تنشق السماء. يلوح القمر، متضخماً ونابضاً.
عبر الطاولة، خمسة أشخاص يحدقون في المقابل.
اللحم—الذي يتوسطه لون أزرق سماوي—ينزف لوناً قريباً جداً من دماء الزرق.
جميعهم يرتدون أثواباً زرقاء غنية. جميعهم يرتدون نفس الشعار: ثلاث وردات تتفتح فوق قلوبهم.
رعشة، وخزة—يتشنج جسدي.
شفاههم زرقاء. وجوههم باردة، غير مقروءة، منحوتة من الازدراء. جامدة.
“في هذه الحياة، ستموت من أجل الصالح العام… وليس من أجل انتقامك الأناني.”
وداخل الجسد الذي أنا محاصر فيه، يتراكم الغضب.
طبق خزفي يستقر أمامي، مليء بأطعمة شهية مرتبة ببراعة.
رجل على رأس الطاولة—بشعر أشقر فضي وطويل القامة—يتحدث بلا دفء.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com وفجأة أكون في مكان آخر.
“أستون.”
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يتعمق الضوء، ويطغى على الضباب القرمزي.
يتموج الاسم عبر الجسد المضيف كالسم.
المزيد من الصور الآن، غامرة وسريعة جداً لدرجة لا يمكن استيعابها. ناس. وجوه. معاناة. تندلع المعارك.
ثم تسقط العيون على كأس النبيذ، البنفسجي والزجاجي، وفيه—
الفم يتحرك، واللسان يتذوق، والحلق يبتلع.
انعكاس.
في البداية، لا أشعر بداخلها سوى بالفراغ، فراغ مألوف يعكس الكثير من ذاتي.
شاب. أشقر.
ليس هذا العالم.
وجه رأيته من قبل.
ليس فراغاً. ليس عدماً. بل شيء حي. شيء يتحرك ويتنفس ويفكر.
الرجل المشنوق من لحظات مضت فقط!
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com ثم—أتنفس.
“نعم يا أبي؟” يجيب الصوت، هذا الجسد، بتحكم واقتضاب.
العالم يموت.
الفم يتحرك، واللسان يتذوق، والحلق يبتلع.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com ثم يدور رأسي، وكأن خيوطاً تسحبه. يميل العالم مرة أخرى، رأساً على عقب وخارج محوره.
لكنه ليس أنا.
عبر الطاولة، خمسة أشخاص يحدقون في المقابل.
إنه هو، هذا الجسد، من يفعل كل هذه الأشياء.
ثم تسقط العيون على كأس النبيذ، البنفسجي والزجاجي، وفيه—
……
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com هناك خطأ ما.
فجأة تحولنا للورد الغوامض. الأمر أشبه بالسفيروت والأحمق.
التغيير يفزعني، ليس فقط لسرعة حدوثه بل لما أشعر به.
التغيير يفزعني، ليس فقط لسرعة حدوثه بل لما أشعر به.
---
ترجمة موقع ملوك الروايات. لا تُلهِكُم القراءة عن اداء الصلوات فى أوقاتها و لا تنسوا نصيبكم من القرآن
أشترك الان من هنا. ولامزيد من الاعلانات
