الفصل 45: رؤية الضوء (1)
“في الموت فقط سأرتاح، سواء كان قريباً أو بعيداً. لكنني سأستخدم ما تبقى، لكي لا يذهب سدى.”
وجهة نظر إليوت:
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تتحرك ذراعاي، لكن ساقاي كأنهما من حديد، وكأنهما مثبتتان في الأرض.
“في الموت فقط سأرتاح، سواء كان قريباً أو بعيداً. لكنني سأستخدم ما تبقى، لكي لا يذهب سدى.”
ثم أشعر به. دفء رطب يقطر في أذني.
–– إليوت ستارفول
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com حتى لا يتبقى شيء سواي والظلام.
أركض. تنفسي منتظم. السيف في قبضتي رفيع—أخف من أن يبدو حقيقياً.
ليس تشام. إنه جين.
تتحرك ذراعاي، لكن ساقاي كأنهما من حديد، وكأنهما مثبتتان في الأرض.
“الحاصد الذهبي،” يهمس صوت من داخل الدم.
ترتجفان تحتي، لكنني أستمر في التحرك، أستمر في الاندفاع للأمام عبر ضغط يكبس علي من الأعلى ككابوس لا ينكسر.
أفرك صدغي، محاولاً إجبار الوضوح في جمجمتي.
لا أركض تجاه شيء. أركض من شيء. لا أعرف ما هو. كتفاي يحترقان.
بضع خطوات للأمام ويمكنني رؤية انعكاسي في الماء الذي يتغوطون فيه.
يكشط السيف الأرض خلفي، يجر في التراب، يرن في الضباب.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يضيق صدري. يخف الهواء. أمد يدي للضوء، لأي شيء، لكن ذراعي بطيئتان، ورأسي يميل بالفعل نحو السواد.
كل خدش يكشف موقعي، لكنني لا أستطيع التوقف. لا أستطيع التفكير.
ضوء—خافت ودافئ—يأتي من مصباح زيتي على بعد بضعة أقدام. يرتعش ضد الحجر ومياه الصرف.
يقرع قلبي في صدري. تندفع عيناي عبر الضباب، باحثة—لكن لا يوجد أحد. أنا وحيد.
إنه كطرف نسيت أنني أملكه. كذاكرة تحاول العودة عبر العضلات.
أنا فقط، وذلك الالتفاف المحكم لشيء مجهول، شيء غريب—لكنه ليس كلياً كذلك.
رؤية؟ مرت أسابيع منذ رؤيتي للأرض وحطامها.
إنه كطرف نسيت أنني أملكه. كذاكرة تحاول العودة عبر العضلات.
أنا فقط، وذلك الالتفاف المحكم لشيء مجهول، شيء غريب—لكنه ليس كلياً كذلك.
يتلاشى ركضي إلى مشي. تضرب قدماي بثقل أكبر الآن، وكأن العالم بأسره يميل على ظهري.
أفرك صدغي، محاولاً إجبار الوضوح في جمجمتي.
وكأن عالمي قد تسلق علي ويرفض النزول. تخذلني ركبتي.
“في هذه الحياة ستموت من أجل الصالح العام، وليس لانتقامك الأناني”.
أتعثر للأمام، مسنداً نفسي على يدي.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يتجمع اللعاب في زاوية فمي.
الأرض دافئة. زلقة.
“إيوس!” يصرخ صوت آخر.
تغوص أصابعي.
تضربني الرائحة أولاً—براز وبول، قديم وجديد، رائحة الزرق.
إنه دم.
حلم؟ لا عجب بعد كل هذه الأيام من الرعب.
تتوسع عيناي. ينزلق السيف من يدي—هل كان موجوداً أصلاً؟
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com أبصق على الأرض. بالكاد يغادر البصاق فمي. كثيف جداً، لزج. أرضية المجاري ضيقة، وزلقة.
لم يتبق شيء سوى الأحمر.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com
أصرخ. يتمزق الصوت من حلقي، لكنه لا ينتقل.
تضربني الرائحة أولاً—براز وبول، قديم وجديد، رائحة الزرق.
ألتفت حولي، باحثاً في الضباب، لكنه لم يعد ضباباً. إنه يتوهج الآن. أحمر باهت، كالجروح القديمة.
ليس تشام. إنه جين.
ثم أشعر به. دفء رطب يقطر في أذني.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com حتى لا يتبقى شيء سواي والظلام.
اختفت ساقاي—ابتلعهما دم بني جنسي. أحاول الوقوف، لكنني أغرق أسرع.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com أتعثر للأمام، مسنداً نفسي على يدي.
يضيق صدري. يخف الهواء. أمد يدي للضوء، لأي شيء، لكن ذراعي بطيئتان، ورأسي يميل بالفعل نحو السواد.
يتلاشى ركضي إلى مشي. تضرب قدماي بثقل أكبر الآن، وكأن العالم بأسره يميل على ظهري.
أشم رائحته. نحاس وقذارة.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يتجمع اللعاب في زاوية فمي.
أتذوقه.
أتذوقه.
لا أستطيع التنفس.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com لم يتبق شيء سوى الأحمر.
تغوص عيناي. أذناي، شعري. حتى لا يتبقى شيء سوى الصمت.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تشام أنحف من معظمهم. كان دائماً كذلك. إنه العداء، الرسول. لا يقاتل إلا إذا ساءت الأمور.
حتى لا يتبقى شيء سواي والظلام.
أفرك صدغي، محاولاً إجبار الوضوح في جمجمتي.
طوال هذا الوقت، أحاول الصراخ، لكن لا صوت يخرج. فقط دموع.
ليس تشام. إنه جين.
“الحاصد الذهبي،” يهمس صوت من داخل الدم.
أحدق في شعره الداكن—الملطخ بلون أحمر صدئ من الدم الجاف، ليس طبيعياً هكذا. إنه أسود تحته.
إنه ملتوٍ. معوج. مألوف بأسوأ طريقة.
حلم؟ لا عجب بعد كل هذه الأيام من الرعب.
“في هذه الحياة ستموت من أجل الصالح العام، وليس لانتقامك الأناني”.
ليس تشام. إنه جين.
…
–– إليوت ستارفول
“إيوس!”
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تتحرك ذراعاي، لكن ساقاي كأنهما من حديد، وكأنهما مثبتتان في الأرض.
يفرقع الصوت عبر الصمت كسكين. حاد. حقيقي.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تتحرك ذراعاي، لكن ساقاي كأنهما من حديد، وكأنهما مثبتتان في الأرض.
ترن أذناي. أشعر وكأنني كنت تحت الماء. أرمش. بالكاد تفتح عيناي.
ترتجفان تحتي، لكنني أستمر في التحرك، أستمر في الاندفاع للأمام عبر ضغط يكبس علي من الأعلى ككابوس لا ينكسر.
ضوء—خافت ودافئ—يأتي من مصباح زيتي على بعد بضعة أقدام. يرتعش ضد الحجر ومياه الصرف.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com …
يتجمع اللعاب في زاوية فمي.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com حتى لا يتبقى شيء سواي والظلام.
أجلس، بالكاد، متكئاً على كتف—كتف تشام. يربت على صدري بخفة، ويبدو قلقاً.
يكشط السيف الأرض خلفي، يجر في التراب، يرن في الضباب.
حلم؟ لا عجب بعد كل هذه الأيام من الرعب.
حلم؟ لا عجب بعد كل هذه الأيام من الرعب.
“ما الأمر؟” أسأل، صوتي ثقيل. عيناي تحدقان بضيق ضد الضوء المرتعش.
“إيوس!” يصرخ صوت آخر.
تضربني الرائحة أولاً—براز وبول، قديم وجديد، رائحة الزرق.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com
تشام أنحف من معظمهم. كان دائماً كذلك. إنه العداء، الرسول. لا يقاتل إلا إذا ساءت الأمور.
أركض. تنفسي منتظم. السيف في قبضتي رفيع—أخف من أن يبدو حقيقياً.
وإذا كان يوقظني…
حلم؟ لا عجب بعد كل هذه الأيام من الرعب.
أرمش مرة أخرى، محاولاً منع الحلم من العودة. لا، ليس حلماً. شيء آخر.
الفصل 45: رؤية الضوء (1)
رؤية؟ مرت أسابيع منذ رؤيتي للأرض وحطامها.
أركض. تنفسي منتظم. السيف في قبضتي رفيع—أخف من أن يبدو حقيقياً.
أفرك صدغي، محاولاً إجبار الوضوح في جمجمتي.
لا أركض تجاه شيء. أركض من شيء. لا أعرف ما هو. كتفاي يحترقان.
تنتفض ركبتي بينما يركل حذائي جرذاً ميتاً عبر الأرضية.
أحدق في شعره الداكن—الملطخ بلون أحمر صدئ من الدم الجاف، ليس طبيعياً هكذا. إنه أسود تحته.
“لقد جاء الزرق يا إيوس،” يقول تشام، صوته أهدأ الآن. رأسه منخفض قليلاً.
ألتفت حولي، باحثاً في الضباب، لكنه لم يعد ضباباً. إنه يتوهج الآن. أحمر باهت، كالجروح القديمة.
أحدق في شعره الداكن—الملطخ بلون أحمر صدئ من الدم الجاف، ليس طبيعياً هكذا. إنه أسود تحته.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com أتعثر للأمام، مسنداً نفسي على يدي.
أتحرك. أقوم عمودي الفقري. “كم عددهم؟”
إنه كطرف نسيت أنني أملكه. كذاكرة تحاول العودة عبر العضلات.
ينظر تشام للأعلى. “حفنة. ربما أكثر، يا إيوس”.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com حتى لا يتبقى شيء سواي والظلام.
أبصق على الأرض. بالكاد يغادر البصاق فمي. كثيف جداً، لزج. أرضية المجاري ضيقة، وزلقة.
“لقد جاء الزرق يا إيوس،” يقول تشام، صوته أهدأ الآن. رأسه منخفض قليلاً.
بضع خطوات للأمام ويمكنني رؤية انعكاسي في الماء الذي يتغوطون فيه.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يتجمع اللعاب في زاوية فمي.
“إيوس!” يصرخ صوت آخر.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com …
ليس تشام. إنه جين.
تغوص عيناي. أذناي، شعري. حتى لا يتبقى شيء سوى الصمت.
أول من سحبته للحياة من بني جنسي.
ألتفت حولي، باحثاً في الضباب، لكنه لم يعد ضباباً. إنه يتوهج الآن. أحمر باهت، كالجروح القديمة.
تضربني الرائحة أولاً—براز وبول، قديم وجديد، رائحة الزرق.
---
ترجمة موقع ملوك الروايات. لا تُلهِكُم القراءة عن اداء الصلوات فى أوقاتها و لا تنسوا نصيبكم من القرآن
أشترك الان من هنا. ولامزيد من الاعلانات
