الفصل 44: أحمر ذاب في برتقالي (3)
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com لا يجب أن أسقط صورتها على هذه الفتاة. لا يجب أن أشكلها على هيئة حزني. لكنني لا أستطيع التوقف.
تمر الساعات. ينسكب ضوء الصباح عبر أصابعي، شاحباً وبارداً—بارداً كأيدي الخضر.
أعرف ذلك.
ربما لهذا أكرههم.
“لا داعي للخوف”.
لأنهم يذكرونني بنفسي.
تمر الساعات. ينسكب ضوء الصباح عبر أصابعي، شاحباً وبارداً—بارداً كأيدي الخضر.
ليس لدمائهم، أو طبقتهم، أو بشرتهم بلون السم، بل لأنه في كل مرة أرى واحداً، أرى ما كان يمكن أن أصبح عليه.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يخرج الاسم ناعماً، وأنانياً. أعلم أنه ليس اسمها. لكنني أقوله على أي حال.
ما قد أكونه.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تشتد قبضتي. ليست خشنة—فقط مؤمِنة. أشهق، محاولاً احتواء البقية.
أترك الفكرة تذهب.
“لا يمكننا البقاء هنا لفترة أطول”.
الفتاة لا تزال نائمة.
ينكسر قلبي—بصمت.
أشرقت الشمس قبل بضع ساعات، ورغم أن اليوم قصير—ست عشرة ساعة على الأكثر—أعرف أن الحُمر يحتاجون راحة أكثر منا.
إنها ترتجف.
دورة دموية ضعيفة. أجهزة مناعية هشة. إنها تحتاج لثماني ساعات كاملة. وربما أكثر.
“فقط اعلمي،” أقول، بصوت خام، “لن يمسك أي أذى بعد الآن”.
لذا أتركها تنام.
ما زالت لا تقول شيئاً.
الآن، وأنفاسي نظيفة وباردة، أحمل حفنة من فرش الأسنان بألوان مختلفة.
ألف ذراعي حول جسدها الصغير المرتجف.
لا أعرف أيها سيعجبها، لذا سأحضرها جميعاً.
إنها ترتجف.
أنكز الشكل الصغير تحت البطانية ذات اللون الأزرق الجليدي. بخفة. بحذر.
لأنهم يذكرونني بنفسي.
“كاساندرا،” أهمس.
لون مائل للاحمرار، جعله الظل داكناً، صُنع ليكذب.
يخرج الاسم ناعماً، وأنانياً. أعلم أنه ليس اسمها. لكنني أقوله على أي حال.
أقف.
“استيقظي، استيقظي”.
ألف ذراعي حول جسدها الصغير المرتجف.
أتحدث وكأنني لم أقتل الليلة الماضية. وكأنني عدت لحياة أخرى—أشاهد ابنتي الحقيقية تدور في العشب، يداً بيد مع أصدقائها، بينما زوجتي تتكئ علي، دافئة وحقيقية وحية.
“فقط اعلمي،” أقول، بصوت خام، “لن يمسك أي أذى بعد الآن”.
تتحرك البطانية.
“سأعتني بك من الآن فصاعداً”.
تفتح عيناها، لا تزال أسيرة النوم، حبات عرق على جبينها.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يستغرق الأمر ثلاث محاولات ليخرج صوتي.
يموت التمثيل في حلقي. أضع فرش الأسنان برفق على معدتها وأتراجع.
ليس لدمائهم، أو طبقتهم، أو بشرتهم بلون السم، بل لأنه في كل مرة أرى واحداً، أرى ما كان يمكن أن أصبح عليه.
أجلس على كرسي كان يملكه أرستقراطي حبيس المكتب يوماً ما. يصر تحت وزني.
إنها ترتجف.
أحدق في السقف. أترك نظراتي تتجول إليها مرة أخرى.
ربما لهذا أكرههم.
تراقبني.
الآن، وأنفاسي نظيفة وباردة، أحمل حفنة من فرش الأسنان بألوان مختلفة.
عيون بلون التوباز. هادئة. حذرة.
تحاول غرفها وإعادتها لفمها، التقاطها قبل أن تسقط. فات الأوان.
ترمش ببطء، تنظر لفرش الأسنان، ثم تختار واحدة وتبدأ بتنظيف أسنانها. بلا كلمات. مجرد حركة.
بل من الخوف أن أكسر هذا أيضاً.
أتتبع الإيقاع وكأنه مقدس.
الفصل 44: أحمر ذاب في برتقالي (3)
بينما تتراكم الرغوة في فمها، تنجرف عيناي العسليتان نحو النافذة. المدينة تتوهج بألوان باردة.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يموت التمثيل في حلقي. أضع فرش الأسنان برفق على معدتها وأتراجع.
أزرق. دائماً أزرق. جميلة، لكن فارغة. مثل ضريح بأبراج رخامية.
“استيقظي، استيقظي”.
أفتح فمي.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تنسكب الرغوة كثيراً هذه المرة—عن شفتيها وعلى البطانية. تصاب بالذعر.
يستغرق الأمر ثلاث محاولات ليخرج صوتي.
“كاساندرا،” أهمس.
“علينا الذهاب”.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يموت التمثيل في حلقي. أضع فرش الأسنان برفق على معدتها وأتراجع.
لا تبدي ردة فعل، ليس فوراً. فقط تحول نظرها للجانب.
الفتاة لا تزال نائمة.
“لا يمكننا البقاء هنا لفترة أطول”.
…….
صوتي أخفض هذه المرة. راسخ. جنون الارتياب من الليلة الماضية اختفى. لم يتبق سوى الثقل.
ليس لدمائهم، أو طبقتهم، أو بشرتهم بلون السم، بل لأنه في كل مرة أرى واحداً، أرى ما كان يمكن أن أصبح عليه.
“سآخذك لمكان آمن،” أقول، أصابعي متشابكة، ومرفقاي يستندان على ركبتي.
والآن، في هذا الممر المعتم، يعود الوهم.
أنحني للأمام، ليس كثيراً. ليس كفاية لإخافتها.
الآن، وأنفاسي نظيفة وباردة، أحمل حفنة من فرش الأسنان بألوان مختلفة.
“سأحرص على الاعتناء بك. لذا لا تخافي من طلب أي شيء”.
“استيقظي، استيقظي”.
لثانية، تنظر إلي.
أعدل قبضتي، رافعاً إياها برفق، تاركاً إياها ترتاح على كتفي.
ثم تلتفت بعيداً.
لا تقاوم، لكنها لا تسترخي أيضاً. أشعر بدمعتها أولاً—كيف تنزلق على خدها مثل لؤلؤة—ثم بباقي جسدها.
تنسكب الرغوة كثيراً هذه المرة—عن شفتيها وعلى البطانية. تصاب بالذعر.
كاساندرا.
تحاول غرفها وإعادتها لفمها، التقاطها قبل أن تسقط. فات الأوان.
تجفل عندما تضربها الرائحة.
تتجمد. تنظر إلي، مرعوبة.
ينكسر قلبي—بصمت.
تذراعاها تشدان البطانية حولها بإحكام، وكأنها تستعد لضربة.
قصة هذا الشخص غريبة.
أقف.
أحدق في السقف. أترك نظراتي تتجول إليها مرة أخرى.
تغلق عينيها.
بقوة. بشكل منعكس. وكأنها فعلت هذا من قبل.
بقوة. بشكل منعكس. وكأنها فعلت هذا من قبل.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com إنها ليست هي. ليست ابنتي.
ينكسر قلبي—بصمت.
ينكسر قلبي—بصمت.
عيناها اختفتا، لكنني لا أزال أراهما. تحترقان داخلي.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com
ليس لأنهما تشبهان عيني كاساندرا—بل لأنهما لا تشبهانهما. إنهما لها. أياً كانت حقيقتها.
أتحدث وكأنني لم أقتل الليلة الماضية. وكأنني عدت لحياة أخرى—أشاهد ابنتي الحقيقية تدور في العشب، يداً بيد مع أصدقائها، بينما زوجتي تتكئ علي، دافئة وحقيقية وحية.
أمشي للأمام. حركاتي بطيئة. ثقيلة.
“لا يمكننا البقاء هنا لفترة أطول”.
أركع.
الفصل 44: أحمر ذاب في برتقالي (3)
ألف ذراعي حول جسدها الصغير المرتجف.
أجلس على كرسي كان يملكه أرستقراطي حبيس المكتب يوماً ما. يصر تحت وزني.
“لا داعي للخوف”.
تمر الساعات. ينسكب ضوء الصباح عبر أصابعي، شاحباً وبارداً—بارداً كأيدي الخضر.
لا تتحرك. تظل عيناها مغلقتين، وحاجباها معقودين بنفس تعبير الدفاع الصامت.
أحدق في السقف. أترك نظراتي تتجول إليها مرة أخرى.
أشعر بذراعيها ضد صدري، مصابتين بالكدمات وهشتين. أسمع تنفسها. إنه سطحي. هش.
أحاول تهدئة نفسي.
مثلي.
أتتبع الإيقاع وكأنه مقدس.
أعدل قبضتي، رافعاً إياها برفق، تاركاً إياها ترتاح على كتفي.
أحملها عبر الممر. وزنها لا شيء—بالكاد أربعون كيلوغراماً. لكن ذراعي ترتجفان.
لا تقاوم، لكنها لا تسترخي أيضاً. أشعر بدمعتها أولاً—كيف تنزلق على خدها مثل لؤلؤة—ثم بباقي جسدها.
لكن كان يمكن أن تكون.
إنها ترتجف.
الآن، وأنفاسي نظيفة وباردة، أحمل حفنة من فرش الأسنان بألوان مختلفة.
أشد احتضاني. ليس بقوة مفرطة.
“لا يمكننا البقاء هنا لفترة أطول”.
فقط بما يكفي.
ربما لهذا أكرههم.
“سأعتني بك من الآن فصاعداً”.
أترك الفكرة تذهب.
الكلمات تبدو غريبة، كالتحدث بلغة منسية.
أتتبع الإيقاع وكأنه مقدس.
أنهض وهي بين ذراعي.
لون مائل للاحمرار، جعله الظل داكناً، صُنع ليكذب.
خطواتي بطيئة وواسعة وأنا أدير جسدها قليلاً، أحجب نظرها عن الرواق الأيمن حيث ترقد جثث الزرق.
ليس لدمائهم، أو طبقتهم، أو بشرتهم بلون السم، بل لأنه في كل مرة أرى واحداً، أرى ما كان يمكن أن أصبح عليه.
لكن الرائحة أصعب إخفاءً. عطر محروق. حديد. عفن.
تمر الساعات. ينسكب ضوء الصباح عبر أصابعي، شاحباً وبارداً—بارداً كأيدي الخضر.
تجفل عندما تضربها الرائحة.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تشتد قبضتي. ليست خشنة—فقط مؤمِنة. أشهق، محاولاً احتواء البقية.
“سنرتدي الملابس أولاً،” أقول، بألطف ما أستطيع.
أتحدث وكأنني لم أقتل الليلة الماضية. وكأنني عدت لحياة أخرى—أشاهد ابنتي الحقيقية تدور في العشب، يداً بيد مع أصدقائها، بينما زوجتي تتكئ علي، دافئة وحقيقية وحية.
“قبل أن نذهب في رحلة صغيرة. أنا وأنت فقط، حسناً؟”.
أحاول تهدئة نفسي.
لا تقول شيئاً. لكنها لا تقاوم أيضاً.
الفصل 44: أحمر ذاب في برتقالي (3)
أحملها عبر الممر. وزنها لا شيء—بالكاد أربعون كيلوغراماً. لكن ذراعي ترتجفان.
تتجمد. تنظر إلي، مرعوبة.
ليس من العبء.
أفتح فمي.
بل من الخوف أن أكسر هذا أيضاً.
“فقط اعلمي،” أقول، بصوت خام، “لن يمسك أي أذى بعد الآن”.
أحاول تهدئة نفسي.
أترك الفكرة تذهب.
إنها ليست هي. ليست ابنتي.
تفتح عيناها، لا تزال أسيرة النوم، حبات عرق على جبينها.
لكن كان يمكن أن تكون.
أحدق في السقف. أترك نظراتي تتجول إليها مرة أخرى.
طفلة بدم برتقالي، ولدت من أخضر وبرتقالي. كاساندرا خاصتي—كاساندرا الحقيقية—كانت تملك شفاه بهذا اللون، تحت هذا الضوء نفسه.
عيون بلون التوباز. هادئة. حذرة.
لون مائل للاحمرار، جعله الظل داكناً، صُنع ليكذب.
عيون بلون التوباز. هادئة. حذرة.
والآن، في هذا الممر المعتم، يعود الوهم.
تتجمد. تنظر إلي، مرعوبة.
تتشوش رؤيتي.
لأنهم يذكرونني بنفسي.
أراها مرة أخرى.
لثانية، تنظر إلي.
كاساندرا.
“سأحرص على الاعتناء بك. لذا لا تخافي من طلب أي شيء”.
إنه أناني.
“لا يمكننا البقاء هنا لفترة أطول”.
أعرف ذلك.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يستغرق الأمر ثلاث محاولات ليخرج صوتي.
لا يجب أن أسقط صورتها على هذه الفتاة. لا يجب أن أشكلها على هيئة حزني. لكنني لا أستطيع التوقف.
ثم تلتفت بعيداً.
ليس بعد.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com ترمش ببطء، تنظر لفرش الأسنان، ثم تختار واحدة وتبدأ بتنظيف أسنانها. بلا كلمات. مجرد حركة.
تسقط دمعة على كم لباسها. أتذوق الملوحة. الذنب.
تذراعاها تشدان البطانية حولها بإحكام، وكأنها تستعد لضربة.
“أنا آسف، أيتها الصغيرة،” أتمتم. “لابد أنني أبدو غريباً جداً”.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com ما قد أكونه.
ما زالت لا تقول شيئاً.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com أشعر بذراعيها ضد صدري، مصابتين بالكدمات وهشتين. أسمع تنفسها. إنه سطحي. هش.
تشتد قبضتي. ليست خشنة—فقط مؤمِنة. أشهق، محاولاً احتواء البقية.
بل من الخوف أن أكسر هذا أيضاً.
أسحب المخاط بأنفي بأكبر قدر من الكرامة أستطيع تدبره.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يخرج الاسم ناعماً، وأنانياً. أعلم أنه ليس اسمها. لكنني أقوله على أي حال.
“فقط اعلمي،” أقول، بصوت خام، “لن يمسك أي أذى بعد الآن”.
أعدل قبضتي، رافعاً إياها برفق، تاركاً إياها ترتاح على كتفي.
…….
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تتشوش رؤيتي.
قصة هذا الشخص غريبة.
بقوة. بشكل منعكس. وكأنها فعلت هذا من قبل.
طفلة بدم برتقالي، ولدت من أخضر وبرتقالي. كاساندرا خاصتي—كاساندرا الحقيقية—كانت تملك شفاه بهذا اللون، تحت هذا الضوء نفسه.
---
ترجمة موقع ملوك الروايات. لا تُلهِكُم القراءة عن اداء الصلوات فى أوقاتها و لا تنسوا نصيبكم من القرآن
أشترك الان من هنا. ولامزيد من الاعلانات
