الفصل 53: الأحمر عبر الأزرق (1)
“نعم يا أبي.” الرد حاد وفوري.
وجهة نظر إليوت
تتحرك نظراتي—مشدودة، ومتحكم بها—وكأنني مقيد بخيوط غير مرئية. دمية متحركة.
“من أكون، إن لم أكن نفسي؟” –– إليوت ستارفول
“عزيزي،” تقول بعذوبة. “لا تكن قاسياً جداً على نفسك. وكأن تلك الصراصير قد تهددنا يوماً—نحن أصحاب الدماء العليا.”
تتحرك نظراتي—مشدودة، ومتحكم بها—وكأنني مقيد بخيوط غير مرئية. دمية متحركة.
ثم يمد يده ليد المرأة التي بجانبه—نصف عمره، وربما أقل.
أتابع التعبيرات الجامدة للشخصيات بجانبي. يرتدون ألوان جنسهم: الزرق. نبلاء. لا يمكن المساس بهم.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يجب أن أقاتل. لكنني لا أفعل. أجلس فقط هنا، بينما يطبق هذا الجسد على فكه ويبتلع إحباطاً شائكاً—كأشواك الورد العالقة في الحلق.
أشعر ببوادر الغضب، لكنني أعلم أنه لا ينبع من قلبي—ليس لي. ليس أنا.
تتحرك نظراتي—مشدودة، ومتحكم بها—وكأنني مقيد بخيوط غير مرئية. دمية متحركة.
إنه شيء غريب. ليس لهباً يشتعل من الداخل، بل نار تغذى من الخارج، تغذيها أيادٍ خفية.
إنه ليس كرهي. إنه كره هذا الجسد.
إنه ليس كرهي. إنه كره هذا الجسد.
“سيلفيسترو يقول إن الغزو يسير بشكل جيد. لكن الحمر… لقد اكتشفوا أمر الدم.”
هناك توتر هنا لا يخصني، إحباط مكبوت بالكاد يدندن تحت السطح.
يخيم الصمت. يتسرب التوتر كالضباب. يتبادل الآخرون النظرات، خفية لكنها حادة.
اعتراف—أو انعدامه. عصبية أيضاً، ممزوجة بالحذر بينما يحدق الرجل على رأس الطاولة فيّ.
يزداد الصمت كثافة. أشعر بساقي الجسد ترتجفان. ساقاي؟ لا. ساقاه. أستون.
لا—في أستون. الاسم منطقي الآن. الرجل المشنوق من رؤيتي. الجسد الذي حوصرت بداخله.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com لا—في أستون. الاسم منطقي الآن. الرجل المشنوق من رؤيتي. الجسد الذي حوصرت بداخله.
الرجل—والدي المفترض—يجلس شامخاً تحت الضوء الذهبي للثريات المزخرفة، لحيته رملية اللون تلمع كالعملات المسحوقة.
يبدو أكبر سناً، أو ربما أكثر برودة فقط. بدلته زرقاء ملكية، نفس درجة الدم الذي يجري في عروقه.
بهدوء، وبشكل آلي، يقطع لحمه—الأزرق والنيء—ويرفع قطعة إلى فمه.
لا يوجد أحد آخر على هذه الطاولة سوى هؤلاء الزرق—لا حمر، لا خضر، لا آخرين. فقط هم. عائلة، ربما.
يسيل العصير على شفتيه، صابغاً إياهما بلون دمه.
“نعم يا أبي.” الرد حاد وفوري.
“كيف كان النقل الأخير للحمر الذين بحوزتك؟” يسأل.
ثم يمد يده ليد المرأة التي بجانبه—نصف عمره، وربما أقل.
تخرج الكلمات بقسوة عابرة لدرجة أنني كدت أنسى أن أتنفس.
إنه ليس كرهي. إنه كره هذا الجسد.
“عظيم،” أسمع صوتي يقول—لا، صوته. بارد. سلس. غير مهتز.
النفس الذي يلي ذلك بطيء، ومحسوب. “يجب أن تتضاعف الأرباح بحلول الأسبوع المقبل.”
“أرباح بمقدار مائتي ورقة إليس ذهبية. أقل قليلاً من متوسط اليوم في الأسبوع الماضي، لكنه لا يزال أكثر من الأمس وما قبله.”
“نعم يا أبي.” الرد حاد وفوري.
النفس الذي يلي ذلك بطيء، ومحسوب. “يجب أن تتضاعف الأرباح بحلول الأسبوع المقبل.”
تتحرك نظراتي—مشدودة، ومتحكم بها—وكأنني مقيد بخيوط غير مرئية. دمية متحركة.
يومئ الرجل بالموافقة. لساني يتحرك، رئتاي تمتلئان وتفرغان الهواء، لكن لا شيء من هذا يبدو ملكاً لي.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com بشرتها بيضاء ملموسة بزرقة جليدية، وتعبيرها منحوت من صقيع رقيق.
لا أشعر بالعاطفة من الداخل. فقط كأنني أجلس عميقاً داخل نواة جوفاء، والعالم يضغط المشاعر عليّ من الخارج.
ومع ذلك، لا تتعثر ابتسامتها. تضع يدها فوق يده، ناعمة وشاحبة ومزيفة.
تجربة مصفاة، منفصلة ومعقمة. أسمع المضغ. رنين الأواني. رشفة نبيذ. شخص يتنهد.
الرجل—والدي المفترض—يجلس شامخاً تحت الضوء الذهبي للثريات المزخرفة، لحيته رملية اللون تلمع كالعملات المسحوقة.
لا يوجد أحد آخر على هذه الطاولة سوى هؤلاء الزرق—لا حمر، لا خضر، لا آخرين. فقط هم. عائلة، ربما.
“أنت على علاقة جيدة بالعائلة المالكة. خاصة الابنة الثانية،” يقول بصوت منخفض.
عائلة أنا جزء منها لكنني لا أنتمي إليها.
“أنت على علاقة جيدة بالعائلة المالكة. خاصة الابنة الثانية،” يقول بصوت منخفض.
يتسلل كرهي لهم مرة أخرى، خفياً وناكراً، لكن ليس بسبب لونهم.
تجربة مصفاة، منفصلة ومعقمة. أسمع المضغ. رنين الأواني. رشفة نبيذ. شخص يتنهد.
لا. بشكل صادم—أو ربما لا—أنا أكرههم بسبب المشاعر المفروضة عليّ. ليس لأنني أختار ذلك.
“عظيم،” أسمع صوتي يقول—لا، صوته. بارد. سلس. غير مهتز.
لماذا أنا هنا؟ لماذا لا أستطيع الشعور بأفكاري بالكامل؟
“أرباح بمقدار مائتي ورقة إليس ذهبية. أقل قليلاً من متوسط اليوم في الأسبوع الماضي، لكنه لا يزال أكثر من الأمس وما قبله.”
لماذا يُرى كل شيء، ويُسمع، ويُذاق، وحتى يُحس به، وكأنه عبر قماش أو زجاج؟
يومئ الرجل بالموافقة. لساني يتحرك، رئتاي تمتلئان وتفرغان الهواء، لكن لا شيء من هذا يبدو ملكاً لي.
إنه ليس سجناً مصنوعاً من القضبان. إنه أسوأ. مطاط حول روح. جلد ثانٍ يلتف حول جلدي.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com لا يجيب الأب فوراً. يراقب المدينة عبر الزجاج وكأنها ستكشف عن شيء ما.
ومع ذلك، لا يزال هذا الجسد يتحرك. حتى وعقلي يصرخ طلباً للحرية، فإنه يطيع شيئاً آخر تماماً. يجب أن أفزع.
الرجل—والدي المفترض—يجلس شامخاً تحت الضوء الذهبي للثريات المزخرفة، لحيته رملية اللون تلمع كالعملات المسحوقة.
يجب أن أقاتل. لكنني لا أفعل. أجلس فقط هنا، بينما يطبق هذا الجسد على فكه ويبتلع إحباطاً شائكاً—كأشواك الورد العالقة في الحلق.
هذه القاعة يمكن أن تتسع لعشرين منزلاً من الأحياء الفقيرة. ومع ذلك، تبدو ممتلئة بالتوتر لدرجة تمنع التنفس.
“سيباستيان،” يقول الأب، رافعاً كأسه وراشفاً النبيذ البنفسجي العميق.
“كيف كان النقل الأخير للحمر الذين بحوزتك؟” يسأل.
“نعم يا أبي.” الرد حاد وفوري.
تتحرك نظراتي—مشدودة، ومتحكم بها—وكأنني مقيد بخيوط غير مرئية. دمية متحركة.
الرجل الذي يجيب—سيباستيان—يشبه الأب بطرق مذهلة. نفس اللحية، نفس العيون بلون البحر، نفس الفك الزاوي.
يتحدث سيباستيان أولاً. “ماذا عليّ أن أفعل؟”
يبدو أكبر سناً، أو ربما أكثر برودة فقط. بدلته زرقاء ملكية، نفس درجة الدم الذي يجري في عروقه.
بهدوء، وبشكل آلي، يقطع لحمه—الأزرق والنيء—ويرفع قطعة إلى فمه.
تحت الطاولة، أشعر بقبضة أستون تشتد. غضب، مقنع بقواعد السلوك.
اعتراف—أو انعدامه. عصبية أيضاً، ممزوجة بالحذر بينما يحدق الرجل على رأس الطاولة فيّ.
“يريدون منا إرسال المزيد من البرتقاليين،” يتابع الأب.
“عزيزي،” تقول بعذوبة. “لا تكن قاسياً جداً على نفسك. وكأن تلك الصراصير قد تهددنا يوماً—نحن أصحاب الدماء العليا.”
“سيلفيسترو يقول إن الغزو يسير بشكل جيد. لكن الحمر… لقد اكتشفوا أمر الدم.”
“عزيزي،” تقول بعذوبة. “لا تكن قاسياً جداً على نفسك. وكأن تلك الصراصير قد تهددنا يوماً—نحن أصحاب الدماء العليا.”
يزفر، ناظراً نحو النافذة الطويلة المقوسة التي تؤطر أفق المدينة.
إنه شيء غريب. ليس لهباً يشتعل من الداخل، بل نار تغذى من الخارج، تغذيها أيادٍ خفية.
ثم يمد يده ليد المرأة التي بجانبه—نصف عمره، وربما أقل.
بهدوء، وبشكل آلي، يقطع لحمه—الأزرق والنيء—ويرفع قطعة إلى فمه.
بشرتها بيضاء ملموسة بزرقة جليدية، وتعبيرها منحوت من صقيع رقيق.
يتسلل كرهي لهم مرة أخرى، خفياً وناكراً، لكن ليس بسبب لونهم.
تتحول كلماته الآن من تقرير إلى أمر.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يومئ سيباستيان بتصلب. أرى الاشمئزاز على وجهه حين يلقي نظرة خاطفة على الشابة بجانب والدهم—زوجة أبيه، ربما.
“لقد اكتشفت تلك الخنازير قوتنا، وعلينا أن نعترف—لديهم قدرة على النمو أكبر بكثير منا.”
لا يوجد أحد آخر على هذه الطاولة سوى هؤلاء الزرق—لا حمر، لا خضر، لا آخرين. فقط هم. عائلة، ربما.
يخيم الصمت. يتسرب التوتر كالضباب. يتبادل الآخرون النظرات، خفية لكنها حادة.
“كيف كان النقل الأخير للحمر الذين بحوزتك؟” يسأل.
يتحدث سيباستيان أولاً. “ماذا عليّ أن أفعل؟”
لماذا أنا هنا؟ لماذا لا أستطيع الشعور بأفكاري بالكامل؟
لا يجيب الأب فوراً. يراقب المدينة عبر الزجاج وكأنها ستكشف عن شيء ما.
لا يوجد أحد آخر على هذه الطاولة سوى هؤلاء الزرق—لا حمر، لا خضر، لا آخرين. فقط هم. عائلة، ربما.
يزداد الصمت كثافة. أشعر بساقي الجسد ترتجفان. ساقاي؟ لا. ساقاه. أستون.
الرجل—والدي المفترض—يجلس شامخاً تحت الضوء الذهبي للثريات المزخرفة، لحيته رملية اللون تلمع كالعملات المسحوقة.
يلمس الأب خاتمه بإبهامه، الذهب المصقول يلمع بوهن في الضوء.
“نعم يا أبي.” الرد حاد وفوري.
“أنت على علاقة جيدة بالعائلة المالكة. خاصة الابنة الثانية،” يقول بصوت منخفض.
“عزيزي،” تقول بعذوبة. “لا تكن قاسياً جداً على نفسك. وكأن تلك الصراصير قد تهددنا يوماً—نحن أصحاب الدماء العليا.”
“مرر هذا. بهدوء. إذا عرفوا الحقيقة، قد ينهار عملنا. لا يمكننا تحمل ذلك.”
تتحول كلماته الآن من تقرير إلى أمر.
يومئ سيباستيان بتصلب. أرى الاشمئزاز على وجهه حين يلقي نظرة خاطفة على الشابة بجانب والدهم—زوجة أبيه، ربما.
يزفر، ناظراً نحو النافذة الطويلة المقوسة التي تؤطر أفق المدينة.
ومع ذلك، لا تتعثر ابتسامتها. تضع يدها فوق يده، ناعمة وشاحبة ومزيفة.
يزفر، ناظراً نحو النافذة الطويلة المقوسة التي تؤطر أفق المدينة.
“عزيزي،” تقول بعذوبة. “لا تكن قاسياً جداً على نفسك. وكأن تلك الصراصير قد تهددنا يوماً—نحن أصحاب الدماء العليا.”
هناك توتر هنا لا يخصني، إحباط مكبوت بالكاد يدندن تحت السطح.
مرة أخرى، يسود الصمت. وهذه المرة يلدغ.
هذه القاعة يمكن أن تتسع لعشرين منزلاً من الأحياء الفقيرة. ومع ذلك، تبدو ممتلئة بالتوتر لدرجة تمنع التنفس.
هذه القاعة يمكن أن تتسع لعشرين منزلاً من الأحياء الفقيرة. ومع ذلك، تبدو ممتلئة بالتوتر لدرجة تمنع التنفس.
مرة أخرى، يسود الصمت. وهذه المرة يلدغ.
يبدو أكبر سناً، أو ربما أكثر برودة فقط. بدلته زرقاء ملكية، نفس درجة الدم الذي يجري في عروقه.
---
ترجمة موقع ملوك الروايات. لا تُلهِكُم القراءة عن اداء الصلوات فى أوقاتها و لا تنسوا نصيبكم من القرآن
أشترك الان من هنا. ولامزيد من الاعلانات
