الفصل 44: أحمر ذاب في برتقالي (3)
تسقط دمعة على كم لباسها. أتذوق الملوحة. الذنب.
تمر الساعات. ينسكب ضوء الصباح عبر أصابعي، شاحباً وبارداً—بارداً كأيدي الخضر.
لا تتحرك. تظل عيناها مغلقتين، وحاجباها معقودين بنفس تعبير الدفاع الصامت.
ربما لهذا أكرههم.
فقط بما يكفي.
لأنهم يذكرونني بنفسي.
أسحب المخاط بأنفي بأكبر قدر من الكرامة أستطيع تدبره.
ليس لدمائهم، أو طبقتهم، أو بشرتهم بلون السم، بل لأنه في كل مرة أرى واحداً، أرى ما كان يمكن أن أصبح عليه.
تمر الساعات. ينسكب ضوء الصباح عبر أصابعي، شاحباً وبارداً—بارداً كأيدي الخضر.
ما قد أكونه.
أعرف ذلك.
أترك الفكرة تذهب.
…….
الفتاة لا تزال نائمة.
أنحني للأمام، ليس كثيراً. ليس كفاية لإخافتها.
أشرقت الشمس قبل بضع ساعات، ورغم أن اليوم قصير—ست عشرة ساعة على الأكثر—أعرف أن الحُمر يحتاجون راحة أكثر منا.
أراها مرة أخرى.
دورة دموية ضعيفة. أجهزة مناعية هشة. إنها تحتاج لثماني ساعات كاملة. وربما أكثر.
لا تتحرك. تظل عيناها مغلقتين، وحاجباها معقودين بنفس تعبير الدفاع الصامت.
لذا أتركها تنام.
أراها مرة أخرى.
الآن، وأنفاسي نظيفة وباردة، أحمل حفنة من فرش الأسنان بألوان مختلفة.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com لا تقول شيئاً. لكنها لا تقاوم أيضاً.
لا أعرف أيها سيعجبها، لذا سأحضرها جميعاً.
ليس من العبء.
أنكز الشكل الصغير تحت البطانية ذات اللون الأزرق الجليدي. بخفة. بحذر.
أحملها عبر الممر. وزنها لا شيء—بالكاد أربعون كيلوغراماً. لكن ذراعي ترتجفان.
“كاساندرا،” أهمس.
تحاول غرفها وإعادتها لفمها، التقاطها قبل أن تسقط. فات الأوان.
يخرج الاسم ناعماً، وأنانياً. أعلم أنه ليس اسمها. لكنني أقوله على أي حال.
تمر الساعات. ينسكب ضوء الصباح عبر أصابعي، شاحباً وبارداً—بارداً كأيدي الخضر.
“استيقظي، استيقظي”.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com ما قد أكونه.
أتحدث وكأنني لم أقتل الليلة الماضية. وكأنني عدت لحياة أخرى—أشاهد ابنتي الحقيقية تدور في العشب، يداً بيد مع أصدقائها، بينما زوجتي تتكئ علي، دافئة وحقيقية وحية.
بينما تتراكم الرغوة في فمها، تنجرف عيناي العسليتان نحو النافذة. المدينة تتوهج بألوان باردة.
تتحرك البطانية.
أحاول تهدئة نفسي.
تفتح عيناها، لا تزال أسيرة النوم، حبات عرق على جبينها.
“سأعتني بك من الآن فصاعداً”.
يموت التمثيل في حلقي. أضع فرش الأسنان برفق على معدتها وأتراجع.
تجفل عندما تضربها الرائحة.
أجلس على كرسي كان يملكه أرستقراطي حبيس المكتب يوماً ما. يصر تحت وزني.
أنكز الشكل الصغير تحت البطانية ذات اللون الأزرق الجليدي. بخفة. بحذر.
أحدق في السقف. أترك نظراتي تتجول إليها مرة أخرى.
تتحرك البطانية.
تراقبني.
لا تتحرك. تظل عيناها مغلقتين، وحاجباها معقودين بنفس تعبير الدفاع الصامت.
عيون بلون التوباز. هادئة. حذرة.
تجفل عندما تضربها الرائحة.
ترمش ببطء، تنظر لفرش الأسنان، ثم تختار واحدة وتبدأ بتنظيف أسنانها. بلا كلمات. مجرد حركة.
“قبل أن نذهب في رحلة صغيرة. أنا وأنت فقط، حسناً؟”.
أتتبع الإيقاع وكأنه مقدس.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يستغرق الأمر ثلاث محاولات ليخرج صوتي.
بينما تتراكم الرغوة في فمها، تنجرف عيناي العسليتان نحو النافذة. المدينة تتوهج بألوان باردة.
بل من الخوف أن أكسر هذا أيضاً.
أزرق. دائماً أزرق. جميلة، لكن فارغة. مثل ضريح بأبراج رخامية.
تجفل عندما تضربها الرائحة.
أفتح فمي.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تغلق عينيها.
يستغرق الأمر ثلاث محاولات ليخرج صوتي.
الفتاة لا تزال نائمة.
“علينا الذهاب”.
بل من الخوف أن أكسر هذا أيضاً.
لا تبدي ردة فعل، ليس فوراً. فقط تحول نظرها للجانب.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com لذا أتركها تنام.
“لا يمكننا البقاء هنا لفترة أطول”.
“علينا الذهاب”.
صوتي أخفض هذه المرة. راسخ. جنون الارتياب من الليلة الماضية اختفى. لم يتبق سوى الثقل.
ما زالت لا تقول شيئاً.
“سآخذك لمكان آمن،” أقول، أصابعي متشابكة، ومرفقاي يستندان على ركبتي.
أفتح فمي.
أنحني للأمام، ليس كثيراً. ليس كفاية لإخافتها.
“كاساندرا،” أهمس.
“سأحرص على الاعتناء بك. لذا لا تخافي من طلب أي شيء”.
“سنرتدي الملابس أولاً،” أقول، بألطف ما أستطيع.
لثانية، تنظر إلي.
“فقط اعلمي،” أقول، بصوت خام، “لن يمسك أي أذى بعد الآن”.
ثم تلتفت بعيداً.
ما زالت لا تقول شيئاً.
تنسكب الرغوة كثيراً هذه المرة—عن شفتيها وعلى البطانية. تصاب بالذعر.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com أمشي للأمام. حركاتي بطيئة. ثقيلة.
تحاول غرفها وإعادتها لفمها، التقاطها قبل أن تسقط. فات الأوان.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com ترمش ببطء، تنظر لفرش الأسنان، ثم تختار واحدة وتبدأ بتنظيف أسنانها. بلا كلمات. مجرد حركة.
تتجمد. تنظر إلي، مرعوبة.
صوتي أخفض هذه المرة. راسخ. جنون الارتياب من الليلة الماضية اختفى. لم يتبق سوى الثقل.
تذراعاها تشدان البطانية حولها بإحكام، وكأنها تستعد لضربة.
“كاساندرا،” أهمس.
أقف.
فقط بما يكفي.
تغلق عينيها.
دورة دموية ضعيفة. أجهزة مناعية هشة. إنها تحتاج لثماني ساعات كاملة. وربما أكثر.
بقوة. بشكل منعكس. وكأنها فعلت هذا من قبل.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com ما قد أكونه.
ينكسر قلبي—بصمت.
طفلة بدم برتقالي، ولدت من أخضر وبرتقالي. كاساندرا خاصتي—كاساندرا الحقيقية—كانت تملك شفاه بهذا اللون، تحت هذا الضوء نفسه.
عيناها اختفتا، لكنني لا أزال أراهما. تحترقان داخلي.
ثم تلتفت بعيداً.
ليس لأنهما تشبهان عيني كاساندرا—بل لأنهما لا تشبهانهما. إنهما لها. أياً كانت حقيقتها.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com أمشي للأمام. حركاتي بطيئة. ثقيلة.
أمشي للأمام. حركاتي بطيئة. ثقيلة.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تتشوش رؤيتي.
أركع.
أزرق. دائماً أزرق. جميلة، لكن فارغة. مثل ضريح بأبراج رخامية.
ألف ذراعي حول جسدها الصغير المرتجف.
الكلمات تبدو غريبة، كالتحدث بلغة منسية.
“لا داعي للخوف”.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يموت التمثيل في حلقي. أضع فرش الأسنان برفق على معدتها وأتراجع.
لا تتحرك. تظل عيناها مغلقتين، وحاجباها معقودين بنفس تعبير الدفاع الصامت.
أحملها عبر الممر. وزنها لا شيء—بالكاد أربعون كيلوغراماً. لكن ذراعي ترتجفان.
أشعر بذراعيها ضد صدري، مصابتين بالكدمات وهشتين. أسمع تنفسها. إنه سطحي. هش.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com لا يجب أن أسقط صورتها على هذه الفتاة. لا يجب أن أشكلها على هيئة حزني. لكنني لا أستطيع التوقف.
مثلي.
“استيقظي، استيقظي”.
أعدل قبضتي، رافعاً إياها برفق، تاركاً إياها ترتاح على كتفي.
الفتاة لا تزال نائمة.
لا تقاوم، لكنها لا تسترخي أيضاً. أشعر بدمعتها أولاً—كيف تنزلق على خدها مثل لؤلؤة—ثم بباقي جسدها.
أحدق في السقف. أترك نظراتي تتجول إليها مرة أخرى.
إنها ترتجف.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تتشوش رؤيتي.
أشد احتضاني. ليس بقوة مفرطة.
أزرق. دائماً أزرق. جميلة، لكن فارغة. مثل ضريح بأبراج رخامية.
فقط بما يكفي.
“لا يمكننا البقاء هنا لفترة أطول”.
“سأعتني بك من الآن فصاعداً”.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تغلق عينيها.
الكلمات تبدو غريبة، كالتحدث بلغة منسية.
فقط بما يكفي.
أنهض وهي بين ذراعي.
لكن كان يمكن أن تكون.
خطواتي بطيئة وواسعة وأنا أدير جسدها قليلاً، أحجب نظرها عن الرواق الأيمن حيث ترقد جثث الزرق.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com لا تقول شيئاً. لكنها لا تقاوم أيضاً.
لكن الرائحة أصعب إخفاءً. عطر محروق. حديد. عفن.
“قبل أن نذهب في رحلة صغيرة. أنا وأنت فقط، حسناً؟”.
تجفل عندما تضربها الرائحة.
عيون بلون التوباز. هادئة. حذرة.
“سنرتدي الملابس أولاً،” أقول، بألطف ما أستطيع.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com أمشي للأمام. حركاتي بطيئة. ثقيلة.
“قبل أن نذهب في رحلة صغيرة. أنا وأنت فقط، حسناً؟”.
كاساندرا.
لا تقول شيئاً. لكنها لا تقاوم أيضاً.
ليس من العبء.
أحملها عبر الممر. وزنها لا شيء—بالكاد أربعون كيلوغراماً. لكن ذراعي ترتجفان.
“لا داعي للخوف”.
ليس من العبء.
أقف.
بل من الخوف أن أكسر هذا أيضاً.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تنسكب الرغوة كثيراً هذه المرة—عن شفتيها وعلى البطانية. تصاب بالذعر.
أحاول تهدئة نفسي.
“سأحرص على الاعتناء بك. لذا لا تخافي من طلب أي شيء”.
إنها ليست هي. ليست ابنتي.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com أشعر بذراعيها ضد صدري، مصابتين بالكدمات وهشتين. أسمع تنفسها. إنه سطحي. هش.
لكن كان يمكن أن تكون.
عيون بلون التوباز. هادئة. حذرة.
طفلة بدم برتقالي، ولدت من أخضر وبرتقالي. كاساندرا خاصتي—كاساندرا الحقيقية—كانت تملك شفاه بهذا اللون، تحت هذا الضوء نفسه.
لون مائل للاحمرار، جعله الظل داكناً، صُنع ليكذب.
لون مائل للاحمرار، جعله الظل داكناً، صُنع ليكذب.
“لا داعي للخوف”.
والآن، في هذا الممر المعتم، يعود الوهم.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com لذا أتركها تنام.
تتشوش رؤيتي.
تفتح عيناها، لا تزال أسيرة النوم، حبات عرق على جبينها.
أراها مرة أخرى.
لا تتحرك. تظل عيناها مغلقتين، وحاجباها معقودين بنفس تعبير الدفاع الصامت.
كاساندرا.
ليس لدمائهم، أو طبقتهم، أو بشرتهم بلون السم، بل لأنه في كل مرة أرى واحداً، أرى ما كان يمكن أن أصبح عليه.
إنه أناني.
قصة هذا الشخص غريبة.
أعرف ذلك.
دورة دموية ضعيفة. أجهزة مناعية هشة. إنها تحتاج لثماني ساعات كاملة. وربما أكثر.
لا يجب أن أسقط صورتها على هذه الفتاة. لا يجب أن أشكلها على هيئة حزني. لكنني لا أستطيع التوقف.
“فقط اعلمي،” أقول، بصوت خام، “لن يمسك أي أذى بعد الآن”.
ليس بعد.
لكن كان يمكن أن تكون.
تسقط دمعة على كم لباسها. أتذوق الملوحة. الذنب.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تشتد قبضتي. ليست خشنة—فقط مؤمِنة. أشهق، محاولاً احتواء البقية.
“أنا آسف، أيتها الصغيرة،” أتمتم. “لابد أنني أبدو غريباً جداً”.
الآن، وأنفاسي نظيفة وباردة، أحمل حفنة من فرش الأسنان بألوان مختلفة.
ما زالت لا تقول شيئاً.
لا تبدي ردة فعل، ليس فوراً. فقط تحول نظرها للجانب.
تشتد قبضتي. ليست خشنة—فقط مؤمِنة. أشهق، محاولاً احتواء البقية.
أحاول تهدئة نفسي.
أسحب المخاط بأنفي بأكبر قدر من الكرامة أستطيع تدبره.
صوتي أخفض هذه المرة. راسخ. جنون الارتياب من الليلة الماضية اختفى. لم يتبق سوى الثقل.
“فقط اعلمي،” أقول، بصوت خام، “لن يمسك أي أذى بعد الآن”.
ليس من العبء.
…….
أنهض وهي بين ذراعي.
قصة هذا الشخص غريبة.
لأنهم يذكرونني بنفسي.
“فقط اعلمي،” أقول، بصوت خام، “لن يمسك أي أذى بعد الآن”.
---
ترجمة موقع ملوك الروايات. لا تُلهِكُم القراءة عن اداء الصلوات فى أوقاتها و لا تنسوا نصيبكم من القرآن
أشترك الان من هنا. ولامزيد من الاعلانات
