الفصل 44: أحمر ذاب في برتقالي (3)
أتحدث وكأنني لم أقتل الليلة الماضية. وكأنني عدت لحياة أخرى—أشاهد ابنتي الحقيقية تدور في العشب، يداً بيد مع أصدقائها، بينما زوجتي تتكئ علي، دافئة وحقيقية وحية.
تمر الساعات. ينسكب ضوء الصباح عبر أصابعي، شاحباً وبارداً—بارداً كأيدي الخضر.
ما زالت لا تقول شيئاً.
ربما لهذا أكرههم.
أتتبع الإيقاع وكأنه مقدس.
لأنهم يذكرونني بنفسي.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com أشد احتضاني. ليس بقوة مفرطة.
ليس لدمائهم، أو طبقتهم، أو بشرتهم بلون السم، بل لأنه في كل مرة أرى واحداً، أرى ما كان يمكن أن أصبح عليه.
لا تقاوم، لكنها لا تسترخي أيضاً. أشعر بدمعتها أولاً—كيف تنزلق على خدها مثل لؤلؤة—ثم بباقي جسدها.
ما قد أكونه.
“علينا الذهاب”.
أترك الفكرة تذهب.
أعرف ذلك.
الفتاة لا تزال نائمة.
أتتبع الإيقاع وكأنه مقدس.
أشرقت الشمس قبل بضع ساعات، ورغم أن اليوم قصير—ست عشرة ساعة على الأكثر—أعرف أن الحُمر يحتاجون راحة أكثر منا.
ألف ذراعي حول جسدها الصغير المرتجف.
دورة دموية ضعيفة. أجهزة مناعية هشة. إنها تحتاج لثماني ساعات كاملة. وربما أكثر.
“كاساندرا،” أهمس.
لذا أتركها تنام.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يخرج الاسم ناعماً، وأنانياً. أعلم أنه ليس اسمها. لكنني أقوله على أي حال.
الآن، وأنفاسي نظيفة وباردة، أحمل حفنة من فرش الأسنان بألوان مختلفة.
الكلمات تبدو غريبة، كالتحدث بلغة منسية.
لا أعرف أيها سيعجبها، لذا سأحضرها جميعاً.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يخرج الاسم ناعماً، وأنانياً. أعلم أنه ليس اسمها. لكنني أقوله على أي حال.
أنكز الشكل الصغير تحت البطانية ذات اللون الأزرق الجليدي. بخفة. بحذر.
دورة دموية ضعيفة. أجهزة مناعية هشة. إنها تحتاج لثماني ساعات كاملة. وربما أكثر.
“كاساندرا،” أهمس.
تمر الساعات. ينسكب ضوء الصباح عبر أصابعي، شاحباً وبارداً—بارداً كأيدي الخضر.
يخرج الاسم ناعماً، وأنانياً. أعلم أنه ليس اسمها. لكنني أقوله على أي حال.
طفلة بدم برتقالي، ولدت من أخضر وبرتقالي. كاساندرا خاصتي—كاساندرا الحقيقية—كانت تملك شفاه بهذا اللون، تحت هذا الضوء نفسه.
“استيقظي، استيقظي”.
تمر الساعات. ينسكب ضوء الصباح عبر أصابعي، شاحباً وبارداً—بارداً كأيدي الخضر.
أتحدث وكأنني لم أقتل الليلة الماضية. وكأنني عدت لحياة أخرى—أشاهد ابنتي الحقيقية تدور في العشب، يداً بيد مع أصدقائها، بينما زوجتي تتكئ علي، دافئة وحقيقية وحية.
“لا داعي للخوف”.
تتحرك البطانية.
كاساندرا.
تفتح عيناها، لا تزال أسيرة النوم، حبات عرق على جبينها.
ما زالت لا تقول شيئاً.
يموت التمثيل في حلقي. أضع فرش الأسنان برفق على معدتها وأتراجع.
“قبل أن نذهب في رحلة صغيرة. أنا وأنت فقط، حسناً؟”.
أجلس على كرسي كان يملكه أرستقراطي حبيس المكتب يوماً ما. يصر تحت وزني.
ليس بعد.
أحدق في السقف. أترك نظراتي تتجول إليها مرة أخرى.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يخرج الاسم ناعماً، وأنانياً. أعلم أنه ليس اسمها. لكنني أقوله على أي حال.
تراقبني.
“سنرتدي الملابس أولاً،” أقول، بألطف ما أستطيع.
عيون بلون التوباز. هادئة. حذرة.
أعرف ذلك.
ترمش ببطء، تنظر لفرش الأسنان، ثم تختار واحدة وتبدأ بتنظيف أسنانها. بلا كلمات. مجرد حركة.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com أشعر بذراعيها ضد صدري، مصابتين بالكدمات وهشتين. أسمع تنفسها. إنه سطحي. هش.
أتتبع الإيقاع وكأنه مقدس.
“أنا آسف، أيتها الصغيرة،” أتمتم. “لابد أنني أبدو غريباً جداً”.
بينما تتراكم الرغوة في فمها، تنجرف عيناي العسليتان نحو النافذة. المدينة تتوهج بألوان باردة.
ليس لأنهما تشبهان عيني كاساندرا—بل لأنهما لا تشبهانهما. إنهما لها. أياً كانت حقيقتها.
أزرق. دائماً أزرق. جميلة، لكن فارغة. مثل ضريح بأبراج رخامية.
إنه أناني.
أفتح فمي.
تسقط دمعة على كم لباسها. أتذوق الملوحة. الذنب.
يستغرق الأمر ثلاث محاولات ليخرج صوتي.
أتحدث وكأنني لم أقتل الليلة الماضية. وكأنني عدت لحياة أخرى—أشاهد ابنتي الحقيقية تدور في العشب، يداً بيد مع أصدقائها، بينما زوجتي تتكئ علي، دافئة وحقيقية وحية.
“علينا الذهاب”.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com ترمش ببطء، تنظر لفرش الأسنان، ثم تختار واحدة وتبدأ بتنظيف أسنانها. بلا كلمات. مجرد حركة.
لا تبدي ردة فعل، ليس فوراً. فقط تحول نظرها للجانب.
“أنا آسف، أيتها الصغيرة،” أتمتم. “لابد أنني أبدو غريباً جداً”.
“لا يمكننا البقاء هنا لفترة أطول”.
أنكز الشكل الصغير تحت البطانية ذات اللون الأزرق الجليدي. بخفة. بحذر.
صوتي أخفض هذه المرة. راسخ. جنون الارتياب من الليلة الماضية اختفى. لم يتبق سوى الثقل.
ليس بعد.
“سآخذك لمكان آمن،” أقول، أصابعي متشابكة، ومرفقاي يستندان على ركبتي.
أحملها عبر الممر. وزنها لا شيء—بالكاد أربعون كيلوغراماً. لكن ذراعي ترتجفان.
أنحني للأمام، ليس كثيراً. ليس كفاية لإخافتها.
ينكسر قلبي—بصمت.
“سأحرص على الاعتناء بك. لذا لا تخافي من طلب أي شيء”.
الكلمات تبدو غريبة، كالتحدث بلغة منسية.
لثانية، تنظر إلي.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com إنها ليست هي. ليست ابنتي.
ثم تلتفت بعيداً.
أركع.
تنسكب الرغوة كثيراً هذه المرة—عن شفتيها وعلى البطانية. تصاب بالذعر.
“سنرتدي الملابس أولاً،” أقول، بألطف ما أستطيع.
تحاول غرفها وإعادتها لفمها، التقاطها قبل أن تسقط. فات الأوان.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com أشد احتضاني. ليس بقوة مفرطة.
تتجمد. تنظر إلي، مرعوبة.
“استيقظي، استيقظي”.
تذراعاها تشدان البطانية حولها بإحكام، وكأنها تستعد لضربة.
إنها ترتجف.
أقف.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com لذا أتركها تنام.
تغلق عينيها.
دورة دموية ضعيفة. أجهزة مناعية هشة. إنها تحتاج لثماني ساعات كاملة. وربما أكثر.
بقوة. بشكل منعكس. وكأنها فعلت هذا من قبل.
أحدق في السقف. أترك نظراتي تتجول إليها مرة أخرى.
ينكسر قلبي—بصمت.
الفصل 44: أحمر ذاب في برتقالي (3)
عيناها اختفتا، لكنني لا أزال أراهما. تحترقان داخلي.
“علينا الذهاب”.
ليس لأنهما تشبهان عيني كاساندرا—بل لأنهما لا تشبهانهما. إنهما لها. أياً كانت حقيقتها.
أنهض وهي بين ذراعي.
أمشي للأمام. حركاتي بطيئة. ثقيلة.
دورة دموية ضعيفة. أجهزة مناعية هشة. إنها تحتاج لثماني ساعات كاملة. وربما أكثر.
أركع.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com إنها ليست هي. ليست ابنتي.
ألف ذراعي حول جسدها الصغير المرتجف.
ليس بعد.
“لا داعي للخوف”.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com
لا تتحرك. تظل عيناها مغلقتين، وحاجباها معقودين بنفس تعبير الدفاع الصامت.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com أمشي للأمام. حركاتي بطيئة. ثقيلة.
أشعر بذراعيها ضد صدري، مصابتين بالكدمات وهشتين. أسمع تنفسها. إنه سطحي. هش.
“سأحرص على الاعتناء بك. لذا لا تخافي من طلب أي شيء”.
مثلي.
بقوة. بشكل منعكس. وكأنها فعلت هذا من قبل.
أعدل قبضتي، رافعاً إياها برفق، تاركاً إياها ترتاح على كتفي.
أقف.
لا تقاوم، لكنها لا تسترخي أيضاً. أشعر بدمعتها أولاً—كيف تنزلق على خدها مثل لؤلؤة—ثم بباقي جسدها.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تشتد قبضتي. ليست خشنة—فقط مؤمِنة. أشهق، محاولاً احتواء البقية.
إنها ترتجف.
الفصل 44: أحمر ذاب في برتقالي (3)
أشد احتضاني. ليس بقوة مفرطة.
أعرف ذلك.
فقط بما يكفي.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com ما قد أكونه.
“سأعتني بك من الآن فصاعداً”.
ثم تلتفت بعيداً.
الكلمات تبدو غريبة، كالتحدث بلغة منسية.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يموت التمثيل في حلقي. أضع فرش الأسنان برفق على معدتها وأتراجع.
أنهض وهي بين ذراعي.
لثانية، تنظر إلي.
خطواتي بطيئة وواسعة وأنا أدير جسدها قليلاً، أحجب نظرها عن الرواق الأيمن حيث ترقد جثث الزرق.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com لذا أتركها تنام.
لكن الرائحة أصعب إخفاءً. عطر محروق. حديد. عفن.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com أشعر بذراعيها ضد صدري، مصابتين بالكدمات وهشتين. أسمع تنفسها. إنه سطحي. هش.
تجفل عندما تضربها الرائحة.
“قبل أن نذهب في رحلة صغيرة. أنا وأنت فقط، حسناً؟”.
“سنرتدي الملابس أولاً،” أقول، بألطف ما أستطيع.
تحاول غرفها وإعادتها لفمها، التقاطها قبل أن تسقط. فات الأوان.
“قبل أن نذهب في رحلة صغيرة. أنا وأنت فقط، حسناً؟”.
مثلي.
لا تقول شيئاً. لكنها لا تقاوم أيضاً.
“استيقظي، استيقظي”.
أحملها عبر الممر. وزنها لا شيء—بالكاد أربعون كيلوغراماً. لكن ذراعي ترتجفان.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يستغرق الأمر ثلاث محاولات ليخرج صوتي.
ليس من العبء.
تراقبني.
بل من الخوف أن أكسر هذا أيضاً.
أحدق في السقف. أترك نظراتي تتجول إليها مرة أخرى.
أحاول تهدئة نفسي.
ينكسر قلبي—بصمت.
إنها ليست هي. ليست ابنتي.
بل من الخوف أن أكسر هذا أيضاً.
لكن كان يمكن أن تكون.
تفتح عيناها، لا تزال أسيرة النوم، حبات عرق على جبينها.
طفلة بدم برتقالي، ولدت من أخضر وبرتقالي. كاساندرا خاصتي—كاساندرا الحقيقية—كانت تملك شفاه بهذا اللون، تحت هذا الضوء نفسه.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تنسكب الرغوة كثيراً هذه المرة—عن شفتيها وعلى البطانية. تصاب بالذعر.
لون مائل للاحمرار، جعله الظل داكناً، صُنع ليكذب.
أترك الفكرة تذهب.
والآن، في هذا الممر المعتم، يعود الوهم.
قصة هذا الشخص غريبة.
تتشوش رؤيتي.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com لا تقول شيئاً. لكنها لا تقاوم أيضاً.
أراها مرة أخرى.
أتحدث وكأنني لم أقتل الليلة الماضية. وكأنني عدت لحياة أخرى—أشاهد ابنتي الحقيقية تدور في العشب، يداً بيد مع أصدقائها، بينما زوجتي تتكئ علي، دافئة وحقيقية وحية.
كاساندرا.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com تتشوش رؤيتي.
إنه أناني.
قصة هذا الشخص غريبة.
أعرف ذلك.
ينكسر قلبي—بصمت.
لا يجب أن أسقط صورتها على هذه الفتاة. لا يجب أن أشكلها على هيئة حزني. لكنني لا أستطيع التوقف.
عيون بلون التوباز. هادئة. حذرة.
ليس بعد.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com أمشي للأمام. حركاتي بطيئة. ثقيلة.
تسقط دمعة على كم لباسها. أتذوق الملوحة. الذنب.
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com يموت التمثيل في حلقي. أضع فرش الأسنان برفق على معدتها وأتراجع.
“أنا آسف، أيتها الصغيرة،” أتمتم. “لابد أنني أبدو غريباً جداً”.
ثم تلتفت بعيداً.
ما زالت لا تقول شيئاً.
أفتح فمي.
تشتد قبضتي. ليست خشنة—فقط مؤمِنة. أشهق، محاولاً احتواء البقية.
ليس لدمائهم، أو طبقتهم، أو بشرتهم بلون السم، بل لأنه في كل مرة أرى واحداً، أرى ما كان يمكن أن أصبح عليه.
أسحب المخاط بأنفي بأكبر قدر من الكرامة أستطيع تدبره.
عيون بلون التوباز. هادئة. حذرة.
“فقط اعلمي،” أقول، بصوت خام، “لن يمسك أي أذى بعد الآن”.
أنحني للأمام، ليس كثيراً. ليس كفاية لإخافتها.
…….
*إقرأ* رواياتنا* فقط* على* مو*قع م*لوك الرو*ايات ko*lno*vel ko*lno*vel. com
قصة هذا الشخص غريبة.
ألف ذراعي حول جسدها الصغير المرتجف.
“لا داعي للخوف”.
---
ترجمة موقع ملوك الروايات. لا تُلهِكُم القراءة عن اداء الصلوات فى أوقاتها و لا تنسوا نصيبكم من القرآن
أشترك الان من هنا. ولامزيد من الاعلانات
